Жил да был на свете человек, самый обычный, ничем не примечательный. А у человека был дядя, но этот был уже примечательный, более того, гений. И как будто этого мало, ещё и изобретший машину времени. Ну, дальше дело ясное, смотался дядя в будущее, вернулся с одним артефактом, а потом скоропостижно скончался. И остался на руках у человека артефакт — книга с пустыми белыми страницами, но книга не простая, а заколдованная: ни кислотой, ни щёлочью не проймёшь, не разорвёшь, не сожжёшь, в общем, вечная книга.

А что делать с этаким артефактом обычному среднему человеку? Тоже дело ясное, взять и подарить знакомому писателю фантасту, пусть дескать он теперь мучается. Впрочем, фантаст оказался не промах, и сразу понял, что заменило нашим потомкам старую добрую книгу.