Хмурое утро, вроде собирается дождь, но что-то не дает облакам выпустить все то, что оно собирало уже давно.

Люди идут. Разговоры, плачь и шорох шагов. Все слилось в один печальный и гнетущий голос, в котором слышится только смерть. Как знакомо Ему это. Как горько Ему опять прожить все это заново. Люди, люди, люди вокруг, как будто весь мир здесь, но Он одинок.

Все по очереди подходят, соболезнуют и говорят: "Какой Яна была хороший человек".

"Была, была, была". Ему доходит, только это. Только это короткое, но самое главное слово в его оставшейся жизни. Все у него было. Было. Он ощутил себя стариком. Ему стало страшно.

Страшно как в тот момент много лет назад...