========== Часть 1 ==========
Глупая девчонка. Только смотрю в эти горящие глаза и невольно вспоминаю себя в молодости… Нет! Даже не себя.
Её…
Нервно теребит в руках свою маленькую сумочку, а тёмные глаза посылают мне в лицо яростные молнии. Ну, давай, попробуй меня запугать! С отцом этот фокус мог бы пройти, но не со мной.
Давай, продолжай нападать этим бешеным взглядом. Может, рискнёшь сказать ещё что-нибудь?.. Вряд ли. Сидишь в углу, возле стола, вжалась в спинку стула, будто загнанный зверь. Страшно до чёртиков, да, Бри? Хотя ты никогда не покажешь. Ты же у нас такая сильная, самоуверенная, независимая — взрослая! Только для своего отца ты навсегда останешься маленькой принцессой, беззащитной, беззаботной – любимой и единственной дочерью. Ты бы хоть о нём подумала, Бри! Что было бы с ним, обнаружь он это вместо меня?
Молчишь, продолжаешь коситься на меня исподлобья, прячешь раскрасневшиеся щёки за длинными белыми локонами. Интересно, какой был твой настоящий цвет волос? Как у отца? Русые? Ты сама-то помнишь?.. Как ты выглядишь, посмотри! Эта ядерная помада, накладные ресницы, а этот пояс сейчас принято называть мини-юбкой? Разве так выглядит красивая семнадцатилетняя девушка? Что ты с собой творишь?.. Хотя… Я не имею права задавать тебе эти вопросы. Я тебе никто.
Отворачиваюсь к стене. Натыкаюсь глазами на зеркало, висящее над комодом. Вглядываюсь в собственное отражение.
Нет. Ты совсем не похожа на меня внешне. Как и на неё. Просто ты такая же глупая, как она. А я… А я постарела. С каждым годом всё укорачиваю стрижку. Не оттого, что так хочется – просто волосы уже не держат длину. Я всегда гордилась своими длинными светлыми волосами. Цвета выжженной соломы – «нет, цвета солнца», — так говорила она. Мои потускневшие губы, бледная кожа – всё уже не то. Из зеркала смотрит лишь тень той юной красоты, которую я просто не замечала в молодости. Это было само собой разумеющееся. А сейчас… Многое отдала бы, чтобы вернуться?
А ты уже просто сходишь с ума от затянувшейся паузы. Ёрзаешь на стуле, нервно мнёшь в руках бумажный платок, которым несколько минут назад утирала потёкшую тушь. Это я тебе его дала? Не помню. Помню только твою истерику. Это было нечто, Бри! Браво!
Так ты выпросила прощение у отца, когда в прошлый раз не появлялась дома все выходные?.. Забавно. Ведь он итак бы тебя простил. Он всегда прощает. Просто потому, что по-другому не умеет. Но сколько можно разбивать ему сердце, Бри?.. Он не видит, что происходит на самом деле. Но я вижу. Я всё это слишком хорошо знаю. Мысли невольно уносят меня назад, в прошлое. Как сладко и больно туда возвращаться…
- Расскажешь отцу, да? – гневный звонкий голосок возвращает меня назад, к реальности.
Оборачиваюсь. Ты уже не плачешь. И не злишься. Тебе страшно. Я вижу. Бросаешь короткий взгляд в сторону маленького пакетика с белым порошком, лежащим на комоде, всего в нескольких сантиметрах от моей ладони, упёршейся в гладкую поверхность стола. Боишься, что он узнает… Странно. Неужели, ты не хочешь его расстраивать? Или просто опасаешься, что он перестанет давать тебе деньги. На клубы и наркоту. Так, Бри?..
- Нет.
Нет, детка. Я ничего ему не скажу. Хватило мне его боли, когда ты собрала сумку и укатила в ночь с тем байкером, как же его звали?
- Тогда просто отдай их мне, и я уйду. Шип ждёт меня внизу.
Точно. Шип. Тот ещё экземпляр! И дело даже не в его татуировках и пирсинге. И не в том, что он годится тебе в отцы. Неужели ты не видишь, что он туп как пробка? Всё, на что он способен, это колесить на своём байке от бара к бару, напиваться в стельку, снимать шлюх и отсыпаться в своей загаженной берлоге, чтобы следующим вечером повторить всё заново. И так по кругу. Ночь за ночью. Пока не разобьётся где-нибудь на своём старом мотоцикле. Или пока его не прирежет очередной сутенёр, с которым он не смог расплатиться. А может, он будет просто медленно, но верно подыхать от того дерьма, что вы курите, нюхаете и глотаете. Первые два варианта по сравнению с этим гораздо более гуманны. Но откуда тебе-то знать! Ты же его любишь! Ты же хочешь быть с ним, всегда! Только отчего ты прошлый раз прибежала домой, в слезах? Увидела, как он лезет в трусы к очередной стриптизёрше из бара? Да, Бри?.. А отец был счастлив. Главное — живая, главное — дома. А слёзы… знаешь, они высыхают.. всегда высыхают.
Значит, говоришь, он ждёт тебя внизу? Снова сошлись? Что он наплёл тебе в этот раз? Сказал, что ты единственная? А это так – ничего не значит. Пообещал, что больше не будет? И ты поверила? Боже, Бри… А может, вы уже давно не вместе? И он просто даёт тебе билет в рай?.. Глупо. Наверняка, ты уже и сама знаешь, где достать эту дрянь. Правда, ведь?
- Я же сказала! Меня ждёт Шип! – гневно выкрикиваешь, но тут же замолкаешь, встречая мои холодные голубые глаза. Когда они стали такими ледяными? Я уже не помню.
Подхожу к окну, бросаю взгляд вниз. Высокий заросший мужлан нервно отбрасывает в сторону сигарету и заводит мотоцикл. Громкий рёв, секунда, и его раздолбанный байк скрывается в ночи. Правильное решение, недоумок. Сегодня ты её не дождёшься. Уж я об этом позабочусь.
- Твой дружок уехал, — спокойно констатирую я, продолжая любоваться огнями ночного города. Слышу, как скрипнул стул, боковым зрением вижу, как дёрнулась твоя тонкая фигурка… но тут же замерла на прежнем месте. Не рискнула. Правильно.
- Это ты во всём виновата, — тихо, куда-то в пол, хрипящим голосом, пронизанным злобой. – Я тебя ненавижу! Кто ты такая, чтоб вмешиваться в мою жизнь!? Ты мне не мать!..
Улыбаюсь про себя. Конечно же, нет. Я бы никогда не смогла заменить тебе мать. Я никогда и не пыталась. Мы друг другу никто.. формально никто. Но только отчего же мне так тяжело всё это видеть? Видеть, как ты губишь жизнь, опускаешься всё ниже и ниже, утягивая за собой тех, кого любишь. Скольких друзей ты уже потеряла? Что? Они больше не хотят одалживать тебе деньги? Или просто видели, на что ты их тратишь?.. Ты стала другой. Они просто не могут с тобой общаться. Вы больше не понимаете друг друга. Новые фильмы, проблемы в школе – что? Что за чушь? Разве вы не чувствуете, как бьётся сердце города, разве вы не ощущаете эйфорию музыки?.. Они тебя не понимают. Больше не понимают. Но они ведь тебе не нужны, да? У тебя же есть Шип, его дружки-байкеры и персональная доза счастья. Лишь бы найти деньги до следующего вечера. Папа даст, главное сильно не выпрашивать. И не забыть улыбнуться, сказать, что любишь его. Ножом по сердцу – не устоит. Что? Устоял? Никак не отойдёт после твоей вчерашней выходки?.. Но ведь это пустяки, да, Бри? Можно просто спереть один из его телефонов, или продать свой айпод. Ведь он тебе не нужен. Тебе уже ничто не нужно. Только доза.
- Я ничего не скажу отцу, — ровно начинаю я, переведя дыхание. – Но ты выслушаешь меня. Сейчас.
- Будешь читать мне лекцию? Да кто ты такая! – взрываешься потоком желчи, подскакиваешь на стуле. Снова переходишь в атаку, детка?
- Я никто! – гневно кричу в ответ. Что это за голос? Мой?.. Давно я его таким не слышала. Яростным, высоким. Эхом отдаётся от голых стен. Да где же моё хвалёное самообладание, разве я не привыкла сдерживать свои эмоции?
Закрываю глаза, устало потирая нахмуренные брови. Ну вот, заработаю себе пару лишних морщин. Усталость. Ничего удивительного, ведь время за полночь. Хорошо, что Энжи сегодня у бабушки. Ей не стоит слышать того, что будет дальше.
- Я просто расскажу тебе то, что до этого дня не рассказывала никому. Можешь считать это сопливой историей о моём прошлом – мне плевать. Но если не хочешь, чтобы твой отец узнал об этом,… — хватаю прозрачный пакетик и демонстративно бросаю его на стол перед ней – блефую, но какого чёрта? — …ты выслушаешь меня. А дальше поступай, как хочешь. Мне всё равно.
Молчит. Не сводит глаз с белого порошка, чуть просыпавшегося на стол. Нервно кусает губу, сжимает пальцы. Хочет протянуть руку и забрать, но понимает, что это бессмысленно. Вариантов нет. Неужели, согласится?
