Делаю заказ, не отрывая взора от расплывающихся перед глазами строчек, невольно щурюсь, мотаю головой, пытаясь сосредоточиться. Потираю переносицу. Пожалуй, стоит немного отдохнуть.

Улавливаю движение рядом и на автомате роняю стандартное:

– Спасибо.

Неужели официант успел принести заказ? Конечно, бизнес-ланч всегда подают оперативно. Но чтоб за пару секунд…

– Пока не за что, – хмыкает Егор.

Поверх моих документов опускается сильно пожелтевшая, изрядно измятая газета, будто из прошлого века. Тронь – обратится в горстку пыли.

– Узнаешь? – следует короткий вопрос.

Склоняюсь над ветхими страницами, вглядываюсь, стараясь понять, в чем суть, вчитываюсь в заголовок на первой полосе. Соревнования по борьбе. Пара строк стандартного текста про детали мероприятия плюс не менее шаблонные поздравления. Фотография, где запечатлены победители. Трое парней, занявших призовые места.

– Ну, это не слишком… – осекаюсь на полуслове.

Замолкаю. Моргаю. Еще, еще. Шумно сглатываю. Мир сужается до одного-единственного лица. В самом центре. Тот, кто взял золото.

Марат.

Очень молодой. Совсем юный. Но все же сомнений быть не может. Те же хищные черты. Тот же прожигающий насквозь взгляд. Даже на выцветшей фотографии ощущается животная энергетика. Аура зверя.

– Понятно, – заключает Егор и убирает газету, складывает, прячет во внутренний карман куртки.

А я чувствую себя абсолютно чокнутой, потому как едва подавляю разочарованный возглас, рвущийся наружу из груди. Сжимаю кулаки покрепче, чудом удерживаюсь от искушения протянуть руки вперед, выхватить смятые листы, развернуть, разгладить дрожащими пальцами, жадно изучать кадр из прошлого, буквально впитывать каждую деталь.

Боже. Ну что это за бред? Я сама себя накручиваю. Какие глупости. Полнейшая ерунда.

Нужно остыть. Мыслить трезво. Он самый обычный человек. Мужчина. Нет в нем ничего инфернального. Нет. И точка.

– Когда ты успела перейти дорогу Дьяволу? – Егор усаживается напротив, щелчком пальцев подзывает официанта.

– С чего ты взял, будто я…

– Бургер «Обама», куриные крылышки под соусом дорблю и чизкейк с голубикой, – озвучивает он заказ и, уже обращаясь ко мне, издевательски интересуется: – Завидуешь?

– Уж точно не твоей поджелудочной, – парирую в ответ.

– М-да… – Егор с нескрываемым презрением изучает куриный бульон, который ставят передо мной на стол. – Здоровый образ жизни выглядит уныло.

– Вернемся к делу. – Я закусываю губу. – Ты обещал заняться моей просьбой в конце недели, а потом вдруг появился к обеду. Выходит, этот Марат очень известная личность.

– Тише ты! – Егор моментально меняется в лице, причем без всякого наигранного стеба, натурально бледнеет. – Не стоит говорить его имя настолько громко.

– Чего? – Я нервно посмеиваюсь. – Да кто он вообще такой?

– Никто, – мрачно произносит мой товарищ. – От этого и страшно. Человек без определенных занятий. Точнее, занимается всем понемногу.

– Бандит?

– Возможно.

– За ним стоят серьезные люди?

– Еще как.

– Может, нормально расскажешь? – Я теряю терпение. – Почему каждую фразу приходится клещами вытягивать?

– Вика, – говорит он неожиданно холодно. – Ты скажи мне честно. Зачем эти вопросы? Что ты пытаешься найти?

– Я просто должна понять, кто он, – признаюсь прямо. – Поверь, ничего криминального в моем желании нет.

– Держись от него подальше. А лучше и вовсе забудь.

– Да ты издеваешься, – качаю головой.

– Я даю отличный совет. Будешь благодарна.

– Ладно, – соглашаюсь с насмешкой. – Тогда найду информацию в другом месте. В любом случае что-то раскопаю.

– Что ты там раскопаешь? – в его голосе сквозит гнев. – Те секреты, которые тебя волнуют, давно похоронены. На свалке. В лесополосе. А еще в асфальт закатаны. И на дне речки охлаждаются.

Егор взъерошивает ладонями свои кудрявые рыжие волосы, достает пачку сигарет, зажигалку. Устремляет взор вдаль, размышляет, пробуя взвесить за и против, прежде чем выдать окончательный вердикт.

– Только не кури, – морщусь я. – Ненавижу этот запах.

– Твой пижон ему дорогу перешел? – Он изучает меня из-под чуть прикрытых век, сканирует насквозь цепкими зелеными глазами. – Так бизнес у него вроде чистенький. Не слышал, чтобы они вместе чего-то мутили.

– Не знаю, – выдыхаю я. – Но они знакомы.

– Ха, – выдает Егор без тени настоящего веселья. – Странно. Подумал бы на батю твоего мажора, но он же тоже честный со всех сторон. Уж как я в свое время ни перетряхивал грязное белье, ничего не нашел…

– Постой, ты проверял Олега? – Моему изумлению нет предела.

– Конечно, – замечает он небрежно. – Биография у него скучная до зубного скрежета. Лучшая часть – фотки моделей, которых он трахал пачками до встречи с тобой. Знаешь, подруга, ты его совсем испортила. Превратила бабника-альфача в примерного семьянина. Через несколько лет будет тапочки в зубах приносить и заливисто тявкать от удовольствия.

– Зачем? – искренне недоумеваю я. – Зачем тебе это?

– Я всегда проверял твоих женихов, – заявляет он так, будто подобное является самым рядовым фактом. – И тут совсем ничего трэшового не было. Батя у него честный – аж тошнит. В девяностые и то не замазался. Без взяток не обошлось, «крыша» у него тоже имелась, но криминала минимум. Дядя от воспаления легких умер. Мать от сердечного приступа. Никаких скелетов в шкафу. Никаких скандалов, интриг и расследований.

– Сестру почему не проверил? – истерически усмехаюсь я.

– Что с нее взять? – отмахивается. – Обычная «золотая» девочка.

– Ты псих, Егор. Самый настоящий псих.

Официант приносит заказ. Какое-то время мы молча наблюдаем за расставлением тарелок и приборов.

– Неужели Олежка влез в авантюру? – интересуется Егор, стоит нам вновь остаться в относительном уединении. – Как только умудрился?

– Хватит уже, – пресекаю издевки. – По делу ничего сказать не хочешь? Не надоело дебильные шуточки отпускать?

– Я тебе все сказал, – бросает хмуро. – Держись подальше. Никуда не лезь. Прекращай это, поняла? Будешь искать его, доищешься до того, что он сам тебя найдет.

– Звучит не слишком впечатляюще, – пожимаю плечами. – Вот если бы ты дал конкретные примеры, почему не стоит связываться с этим человеком.

– Да не человек он, – поясняет Егор ледяным тоном. – Зверь. Порвет и не заметит. Кто против его воли пойдет, долго не проживет. Он зубами глотку грызть будет. Заживо сожрет.

– Просто слова, – говорю тихо.

– Слышала про резню на выходных?

– Нет, хотя… это в ночном клубе? – Я напрягаю память. – Точно. Утром по радио шел репортаж, но я выключила.

– Когда он вернулся?

– В смысле? – Язык прилипает к небу.

– Ты сама мне сказала.

– В пятницу.

– Вот и сопоставь.

Меня прошибает холодный пот. Резко и сразу. Осознание накрывает мощной волной.

– Он наводит порядок, – продолжает Егор. – Его очень долго не было в городе. Многие расслабились. Только, как видишь, зря.

– Но такое безумное количество жертв… – Я запинаюсь. – Будет расследование. Подобную историю не выйдет замять и спустить на тормозах.

– Ты вроде не глупая девочка. – Он закатывает глаза. – В сказки веришь. В нашу судебную систему. В государство.

– Нет, не совсем. Просто всему есть черта. Какой-то предел.

– Вика-Вика. – Егор качает головой. – Даже если он всю страну кровью зальет, никто ему ничего не скажет. Там свои люди при власти. Везде. Прикрыто капитально.

– Ну не бывает так, – заявляю уперто. – Не бывает, чтобы прямо все было схвачено. Всегда есть слабые места. Лазейки. Должно же хоть что-то быть. Компромат. Рычаги воздействия.

– Сбавь обороты, – произносит он строго. – Ты куда намылилась? Сама себе могилу роешь?

– Егор…

– Завязывай, – обрывает грубо. – Не смей. Даже думать о таком не смей. Нечего там искать. Нет у него никаких слабых мест. Пусть твой ухажер отдаст ему все, что потребуется. Бизнес. Бабло. Чего там не поделили.