- А тебе?
- И мне. То, что не успеем - допишем на том берегу.
- Теперь пойду, - заторопился Пушкин. - В гостях хорошо, но дома уже чернила сохнут.
Он протянул руку. Пожал крепкую ладонь с шершавыми катышками мозолей.
- До встречи!
- До встречи!
И они пошли. Один - в неповторимую Болдинскую осень, другой - собирать неземные самоцветы для нового сборника.
К женщинам, стихам, неоткрытым землям.
К мелким страстишкам и бессмертным строкам. Неисправимым порокам и бессонным ночам вдохновения.
К друзьям и врагам, печалям и радостям, рождениям и смертям.
Кому многое дано - с того спросится сторицей: и за сонеты, и за шпагу. Содранной шкурой, окровавленной мордой, простреленным сердцем.
На Черной речке и в Кронштадской крепости.
Но пока есть еще время - надо жить. Делать то, что желаемо душе. Не оглядываясь и не загадывая наперед. Это тяжело. Почти невозможно.
Но оно того стоит.
Для них, для нас, для всех.
Во все времена.
*volte-face - кульбит
