Отхожу чуть влево и присаживаюсь на низкий зеленый заборчик. Набираю Вике сообщение. Подруга снова жалуется, что еще месяц ждать, пока она получит права на вождение. Бедная, бедная ее задница, вынужденная протирать сиденья вонючего такси. Пишу ответ и слышу премерзкий звук. Поднимаю голову. Вздрагиваю. Роняю телефон.
В первый момент прирастаю к месту, не зная, бежать или уже поздно. Черный джип надвигается, словно катафалк, вот щас он размажет меня, как кляксу, и прямиком на кладбище. Машина с визгом тормозит в каких-то сантиметрах от забора. Холодные грязные брызги из лужи окатывают меня чуть ли не до пояса.
В ступоре смотрю на испорченное платье. Замечаю под ногами телефон, наклоняюсь. Конечно, по экрану ползут трещины, кто бы сомневался.
Водитель уже вышел и мямлит извинения, но они сгодятся разве что подтереться. Ему же самому. С финансами нет проблем и новый сотовый не айсберг для титаника, никакой бреши в бюджете он не пробьет. Но вот платье. Куда мне так идти? Забить и на пары? В туалет отмывать? Домой переодеваться? Козел слепошарый.
Мои мысли озвучивает появившаяся невесть откуда Вика.
- Нет, ну кто так ездит? - подруга расплачивается с таксистом и одновременно нападает на моего обидчика. - В каком переходе ты права купил?! Совсем в шары долбишься? Ау, парень, ты еще и глухой ко всему? - она щелкает пальцами перед его лицом. На солнце поблескивают длинные бирюзовые ногти.
Берегись, малый, цап-царап, Вика похожа на дикую кошку.
Он не отвечает ей, словно и правда не слышит. Браво. Выносить этот комариный писк над ухом еще никому не удавалось. Когда Вика пьяна или сильно злится, она переходит на фальцет, и в обоих случаях ее голос действует на нервы, да рисовать ногтями по стеклу и то приятнее.
Он смотрит на меня, а я на него. Он в джинсах и черной футболке, легкая черная кожанка растегнута. Русоволосый, высокий, по-спортивному худой и жилистый, будто на сушке.
- Он что, телефон тебе сломал? - Вика выхватывает у меня смартфон. Растерянно провожаю гаджет взглядом. Я сама его уронила. Но с другой стороны этот спидигонщик меня напугал и он ведь тоже как бы виноват? Косвенно. Но у него потерянный вид и взгляд грустный, и он же не специально. А я не люблю лишний раз ругаться. В конце концов, ничего страшного, никто не умер.
И тут он выдает:
- Выруби уже свою бензопилу. Или я ее сам заткну.
Вика хлопает ресницами. Я не верю ушам. Переспрашиваю:
- Еще раз?
- Подружка у тебя говорю, - он наклоняется, и я слегка отшатываюсь. У него приятный парфюм, что-то древесное с цитрусами. И голос приятный, хрипловатый, такой чисто мужской. Он улыбается краешком рта и крутит пальцем у виска, - истерия. Воет, как сирена. Подумай, - он смотрит на Вику, - тебя можно оставлять у машины, как противоугонку. Неплохо заработаешь.
Мы с Викой дополняем друг друга. Она любит разводить базар на пустом месте, а я вступаю, когда оскорбления смещаются с плоскости “сам дурак”, и Вике требуется помощь зала, звонок другу, время, чтобы сообразить. И это не потому, что она натуральная блонди, хотя многие именно так и думают.
- Начнем с твоего джипа, - предлагаю я. - Иди учись, мы тут постоим. Торлько потом не удивляйся выбитым стеклам, спущенным шинам, выцарапанному на капоте слову “козел”.
- Все? - спрашивает он насмешливо.
- Мало? - поднимаю бровь. - Не будь таким алчным.
- Человечество порочно. А я человек, - наплевав на хорошие манеры, он отворачивается, снимает куртку. Встряхивает ее и перекидывает через плечо. Мы с Викой как две дуры, что впервые видим симпатичного парня, следим за его действиями, такими неторопливыми, плавными, наполненными уверенностью. - Ладно, девочки. Претензии есть? - он кивает на мой телефон в Викиных руках. - Сергей Макогон. Найдешь в соцсети. Скинешь номер карты. Переведу денег.
Он обходит нас, подмигивает напоследок. Его разболтанная походка привлекает внимание. Я, Вика, плюс энное количество студенток. За ним материализуется шлейф из вглядов.
Просто стадо овец. Трясу волосами и поворачиваюсь к подруге.
- И как тебе? - спрашивает Вика.
Медленно двигаемся в сторону крыльца. Достаю из рюкзака влажные салфетки и шоркаю черную кружевную ткань:
- Павлин.
- Как раз в моем вкусе, - Вика криво улыбается.
Смотрю на нее с недовольством. Длинные светлые волосы, мини, каблуки, сладкий аромат. Внешность барби и запросы те же - дайте самого крутого парня на деревне. В десятом классе подающий надежды звезда волейбола, в одиннадцатом студент-бабник, “слава” которого скакала впереди него. В промежутках какие-то мажорики, чьи папы имеют вес в городе. Ее привлекают понты, пыль в глаза. И всегда одно и то же. Сначала мотылек на огонек. Потом: Олеся, ну пойдем в клуб, ну пожалуйста, мы расстались, понимаешь, как мне тяжело? Ты подруга или кто?
Я-то подруга, но у меня ввиду обстоятельств развилась стойкая аллергия на всех этих хот-догов, что обманывают моего чувствительного и глупого мотылька.
- Признай, в нем что-то есть, - замолкать она не собирается.
- Дважды в одну реку, снова на те же грабли, горбатого могила исправит, - перечисляю я.
- Кто не рискует, тот не пьет, - сократила встречный аргумент эта малолетняя алкоголичка. - Как он сказал его фамилия? Макогон? - подруга достает телефон.
По дороге встречаем Антона. Кратенько: что с платьем-такси облила из лужи.
Ну не стоит говорить обо всем, а то ему хватит ума пойти разбираться из-за этой ерунды. Ерунда же по сути. Да и грязь я почти вытерла.
- Интересно, а на каком курсе Сережа? - шепчет мне Вика, не отрываясь от телефона.
Павлин стал Сережей?
Поразительное свойство, я знаю его пять минут, но он меня уже достал. В хит-параде “те-кого-нельзя-выносить” Сергей Макогон вырвался вперед, обогнал нехорошую квартиру и отныне на вершине рейтинга. Не хватает только комбо, вот я буду ржать, если он окажется моим новым соседом. Нехилый такой джин с тоником - бам-бам по мозгам и нокаут.
Втроем переступаем порог аудитории.
И первое, что мы видим - он.
Перестаю хихикать.
Тот-кого-нельзя-выносить сидит на платформе, в кресле преподавателя, закинув одну ногу на другую. Подкидывает в воздух маркер для доски и лениво провожает глазами вошедших. Заметив нас, он картинно отталкивается от стола и фиксирует крутящееся кресло.
- Звонок уже был, - говорит “Сережа” и как-то в раз меняется, из расслабленного бездельника в дотошного препода. - Причина опоздания?
Вместе с его голосом стихает шум. Настроили локаторы и внемлют. Больше всех стараются эти тупые курицы, с которыми мы теперь вместе учимся. Выкатили шары, все как одна. Дамы, но так же нельзя. Они бы еще на лоб себе его фотку наклеили. С подписью “Сережа моя прелесть”.
Сережа молодец. Сережа мой сынок.
- Не сразу нашли кабинет, - сквозь раздражение до меня долетает голос Антона.
- А у нас тут детский сад, младшая группа? - удивляется … этот. - Вас нужно за ручку водить? Могли бы заранее поинтересоваться маршрутом. Я не терплю опозданий на свой предмет.
Ух, какой бука. Серьезно, этот молокосос уже препод? С такими манерами? Спрашиваю прямо:
- Так мы можем остаться?
- Сергей э-э-э, - вклинивается Вика.
- Ильич, - подсказывает он.
- Сергей Ильич, вы же сами знаете причину задержки, - намекает подруга, невинно моргая искусственными ресницами. - Вы ведь помните нас?
Антон поднимает бровь. Смотрит на меня, на Сергея Ильича. На Вику.
Дайте мне ножницы, и я отрежу ей язык.
Встречаюсь взглядами с Антоном. Мой парень наверняка прикидывает, как связаны заносчивый преподаватель и грязное платье на мне. Его грязные мыслишки бомбят меня, словно телепатическая пулеметная очередь.
Сергей выдерживает драмматическую паузу. Не разрешает остаться, не выгоняет, просто сидит в кресле, откинувшись на спинку и многозначительно трет рукой легкую щетину на подбородке. Специально или нет, но он копирует позу философа с одной из картин, что развешаны над доской.
