Нептуналия: о том, как жить?

Если говорить о Нептуне как о планете восьмого порядка от нашей Земли, то было бы весьма банально ожидать от С. К. К., (которому давно уже пора признаться в том, что он – автор с «настоящим» именем), что его седьмой сборник будет соответствовать Нептуну, – его заметкам, нептуанским. Автор же этих строк, имя которого было открыто недавно (в прошлом – в шестом сборнике), говорит вам: нептуналию – вы, как и автор книги – уже пропустили: кому придёт в голову отмечать её сейчас, когда засуха прошла (пермская да питерская), (ландшафтная да поэтическая)?

Да, в первых псалмах, не побоюсь этого слова, автор говорит о великанах: Нептун – планета-гигант. Неужели мы говорим о грядущем величии? Кажется, мы кое о чём забыли. В русском языке этимологически Нептун – это всё о тумане и небе; небо – это Нептун. Заметки – небесные, но не в мистическом стиле. Окстись, товарищ! Товарищи там тоже будут.

Обдуманные на Площади Восстания (голос почившего диктора метро: «Московский вокзал»), эти опусы, оформленные в литер в Петродворце – первое условие; придуманные одесситом на Басманной в Москве, эти строки говорят: «Сергей, ты приоткрыл дверь, но до конца нас не пускаешь», – условие два. Но мы это понимаем.

И снова здесь топос играет важную роль, топос стал Другим, другие диссеминированы в этом седьмом сборнике. Сергей продолжает искать способы жить. Мы же продолжаем примерять на себе эти способы. Результат – неизвестен. Но что в этом мире неопределённостей может быть известным? Ответ – известен: Ничто.

Словно спираль, словно рекурсия, все семь сборников, будучи разными, открываются с нескольких сторон. Как штопор от вина, как расцветающий бутон розы, как взвинченность сознания после опыта, как гиперболоид, как вихри цунами, – всё здесь есть: что было, что есть и что будет, – политика, идеология, общага, формы сознания, литеры (воплощённые в живую плоть, которым посвящено нечто), Я, Она и – Ты, и даже снова: Другой. Спираль не забудет своей траектории: она устремлена ввысь. Ввысь, значит, – в жизнь.

Верно было Сергеем отмечено, что «мы так и не научились жить», по Деррида, естественно. Но как научиться? Мы так и не научились жить; но возможно ли это? Таким образом, нашу нептуналию мы закрываем, что называется, задним числом. Да здравствует всё вокруг! Да здравствует небо, вверх, к которому мы приблизимся как спираль, но в тумане.

Кому нужны поэты, спрашивает он? Вопрос риторический. Как было сказано в одной из кинокартин Годара: «Если есть правда в устах поэта – я буду жить!». Что если запоздалая нептуналия – это наброски, зарисовки будущего портрета в декабре? Отсылки и так понятны.

На этом, как и говорит сам Кудрин, всё! Воистину так – его же слова. Мы же погружаемся в ткань текста.

Александр Норенков

Предисловие

Настоящая книга состоит из семи частей: 1) “Малые повествования – малые размышления”; 2) “Стихотворения П”; 3) “Стихотворения СПБ”; 4) “Очумелый праздник обыкновенности”; 5)“Дороги бесконечности”; 6) “Пешком по людной пустоши”; 7) “Оттуда – сюда”. Данный труд был написан в период с конца июля по начало ноября. Хотелось бы сказать “спасибо” всем причастным к выходу этого сочинения. Спасибо, именно с вашей помощью эта книга обрела жизнь! Без вашей поддержки ее бы просто не было официально, она валялась бы у меня в столе, однако вы не дали этому свершиться, за что я вам безмерно благодарен!

P.S. В свою очередь, дорогие читатели, приятного и познавательного чтения!

С.К.К.

Часть 1. Малые повествования – малые размышления

Заметки, представленные ниже, ни в коем случае не претендуют на научность, они имеют художественно-публицистический характер.

Как в песне группы “Психея” – “Спасусь таблетками”, я пробовал достичь полезного эффекта для моего здоровья именно посредством приема лекарств. Изгнания бесов, молитвы, медитации, мандалы, религиозные песнопения и так далее – ничто из духовных практик не помогло мне. Двадцать два года я бороздил просторы Земли вполне благополучно, пока я не встретил ее – смерть – главный двигатель человечества. И тогда я полностью изменился, словно меня подменили. Я целиком пересмотрел приоритеты на будущее. Но дело в том – что мы (человеки), хоть и конечные существа, живем в таких промежутках времени, кои можно озаглавить “вечные” – например, “каждый день”.

Я каждый день живу как последний, словно за ним ничего и не предвещалось. Только один день, чтобы стать. Только один день, чтобы стать собой. Только один день. Такое ощущение времени помогает мне максимально сосредотачиваться на задачах и решать их. Я как будто отличный тайм-менеджер выстраиваю этот денек. Это вам не какая-то реклама паршивого бизнес-тренера, а оформленный опыт человечка, который ничего не достиг и не собирается достигать, ибо “достигать нечего”. Нет успеха, который не был бы концептуально тебе навязан. Это все капиталистические происки – приманка для ведомых.

Восхитительные нормы для тех, кто сам не может себе их установить. Будь худой с накаченной попой и огромной грудью, сеструха. Будь качком словно Арни, братишок, и смазливым как Зак Эфрон, так далее и тому подобное. Читай одни и те же книги – “Думай как богатый”, “Как управлять человеческим капиталом”, “7 навыков эффективных людей” и аналогичные. Продай себя самого, купи себе машину, купи себе дом, купи себе партнера. Проживи в рамках, заранее заданных тебе государством, заранее заданных тебе обществом. Не выбирайся за границы, иначе ты потеряешь свою репутацию прилежного гражданина, благовоспитанного семьянина и дисциплинированного работника. Не будь плохим мальчиком, не протестуй и не высовывайся, иначе ты станешь маргиналом, которого все будут избегать и чураться. Живи как все, будь индивидуальностью!

05.08.2020 г.

Мертвыми мы окажемся все, рано или поздно, так или иначе. Это очевидность, которая ясна каждому. От шестидесяти до восьмидесяти лет в среднем в Российской Федерации, и ты трупак, от английского слова “true” – истинный, подлинный. Я еду проведывать моих родственников, кои разлагаются под землей. Я благодарен им за каждую сотую доли секунды, проведенной на белом свете. Во мне их гены, не все, конечно, если оценивать некими абсолютными этическими мерками, хорошие, но, тем не менее. Я их мудреный потомок, что выписывает буковки, коих выливаются в слова, слова – в предложения, предложения – в стихотворения в прозе. Я восславляю мой род в текстах С.К.К., аминь.

Умершие, они прожили как умели, отдав себя этой бренной будничности. Умершие, они славили господа живых и уже отошедших в “мир иной” – Иисуса Христа – в своих таких разных миропутях. Умершие, они никогда не смогут узреть нас, их прямых продолжателей, никогда не сумеют выразить свои чувства по отношению нам и напутствовать на малые и великие свершения. Но в своих словесных потоках я чувствую, что у меня за спиной стоит целая армия родных душ, поддерживающая каждую фразу, начерканную мной. Благодаря им я чую себя как исполин русскоязычной литературы XXI века, стоящий на плечах гигантов.

На плечах гигантов я шатаюсь как карлик и еле держу равновесие, пару колебаний, и меня отнесет штормом к тем, кто у подножия скалы. И я снова начну восхождение на вершину как неофит в одеянии белого поэта. Это прекрасное ощущение новизны, когда ты произвел шесть сборников стихотворений, а седьмой начинаешь будто бы с нуля. И каждое творение начинается с потенциального пустого пространства, в которое вторгается ум писателя. Тот неповторимый запах чистой тетради и свежей ручки остается до кончины в сознании пишущего – и, однажды, этот впечатленный литератор, вполне возможно, станет тем великаном, на котором будут стоять другие будто на твердом полу.