Рык этот крокодилий давно все выучили. "Направо! Раз-два! Работать, ленивые слизни!" Строй разворачивается направо и бредёт вперёд. Главный чёрт важно ковыляет во главе колонны. По бокам - простые охранники. А козёл двузубый по уставу должен колонну замыкать. Так что пока от него можно немного отдохнуть. Голень вот только... При каждом шаге. Ничего, сдюжим...
Нога, вроде, разошлась. Как-то приноровился. Больно - но терпимо. Нет, придумали же гады издевательство: возить руду в тачках! Космические корабли, излучатели, ядерные боеголовки и... И тачки. И ведь невыгодно наверняка, но готовы нести убытки. Лишь бы помучить, поиздеваться. Расквитаться за то, что так долго сопротивлялись. В той битве у квазара крокодилы победили. Почти без потерь победили. Но у землян ещё оставалась половина флота, зенитные комплексы на планетах, зарытые в грунт базы... Стояли до конца, но пространством владели проклятые рептилии. Перехватывали конвои, одну за другой штурмовали изолированные планеты...
- Р-р-р-ы-ыкх, хр-р-реее бр-р-рук-к-ко!
"Быстрее, ленивый червяк!" Спину обжигает удар бича. Двузубый! Опять он. Взял бич у охранника и тешит свою поганую душонку. Ему ж не положено! Два зуба в петлицах - это, по нашему, подпоручик. Офицер! И негоже ему лапки марать. Вот и капитан ихний, четырехзубый, что-то хрипит недовольно. Ещё один удар. Главное - не упасть. Белич впивается в ручки тачки. Не подведи, родимая, удержи. Спина напряглась в ожидании третьего удара. Надо бы... Надо бы, наоборот, расслабить мышцы. А, один фиг подыхать! И голень снова... Держи тачка, держи милая, держи, может это ещё не конец...
Не конец. Третьего удара нет. Что там? Белич осторожно косит глаза. Ага! Капитан ихний что-то рычит, подонок-подпоручик щёлкает от злости зубами, отдаёт бич солдату и плетётся к начальнику. Получать нагоняй. Перестарался, тварюга. Но этот капитан... Крокодилы, получается, не все одинаковые. Есть добренькие. Или просто рабочую силу берегут? Значит, какой-то есть смысл в их идиотской работе? Да нет, бред. В век космических кораблей бегать с тачкой... А, наплевать. Отвязался двузубый, и ладно. До обеда часа два осталось продержаться. Потом - до вечера. Такой вот у него теперь полётный план...
Скучен день до вечера, коли делать нечего... Тоже из прошлой жизни. Но возить весь день тачку - тоже не весело. В одну сторону - полную. Обратно - пустую. По деревянному настилу. В век космических технологий. Время тянется как ленивый ишак. И солнышко здешнее, подыхающий красный карлик, тоже еле-еле ползёт по грязно-серому небу.
Даже друг-приятель, садюга двузубый, и тот не подходит. Идиотизм полный, но начинаешь даже скучать. Стокгольмский синдром, вот как это называется. Хотя, наверное, и Стокгольма-то больше нет. Да и всей Земли тоже. А-а-а, к чёрту! Карлик красный сползает-таки к горизонту. Последний рейс на сегодня...
Ну вот, вечерняя перекличка. В животе плещется протеиновая баланда. Этого добра не жалеют - видать и правда берегут рабочую силу. Что, у них всё так плохо? Раз едва стоящие на ногах людишки стали ценным ресурсом. А вполне может быть. Земляне ж бились до конца, планеты Земной федерации разбиты в хлам. И этот хлам крокодилам достался недёшево. А ещё были рейды, прорывы, диверсии...
И муравьи. Ну они не муравьи, на самом-то деле. Похожи просто. Не только внешне. Разумная раса Аларов. Всегда в тени держались. Развивали свою экономику, корабли боевые тоже, наверное, строили потихоньку. И теперь бедным крокодилам... Так что да. Может ещё и на нашей улице будет праздник. Даже если люди просто сменят хозяев, всё равно приятно. Передушить этих ящеров. Особенно - двузубого... Э-э-эх, мечты! Ладно, перекличка кончилась, главный крокодил хрипит команду. Теперь уж всё, метров сто до барака проковылять. И всё.
N 1A 6B4, бывший подпоручик Белич, добрался до своих нар. Снял верхнюю одежду. Аккуратно сложил её в головах. Возиться с раздеванием не хотелось, но за этим строго следили. Опять же, получалась что-то вроде подушки. Под ушко. Да... В узкие оконца лился красноватый сумрак. Как тогда, у квазара. Когда они...
Подпоручик Белич рухнул на тонкий матрас, укрылся вытертым одеялом из какой-то синтетики, закрыл глаза. В призрачном красном свете, он снова лавировал среди гравитационных аномалий, прикидывая, как бы ловчее разнести в клочья красный гробик вражеского истребителя.
<p>
***</p>
Ускорение... Торможение... Коррекция... Крокодил в своём гробу идёт параллельным курсом. Лезет прямо в пекло. И ему тормозить нельзя - расстреляет. Так и ухнем оба в эту проклятую аномалию. Хотя... Занесло его на гравитационной горке. Развернуло боком. Теперь, если вот так... И ещё так. Совместить с прицелом, учесть смещение, учесть... Пли!
Ага, завертелся гад инопланетный! От одной торпеды ушёл, это понятно... И от второй... Теперь... Есть! Не подвела родимая, прямо в центр. Вот и всё, отлетался рептилоид чёртов.
Теперь... Теперь выбираться надо. Вот в эту гравитационную полость, ускорение. 10 g. 12. 15. 17... Кнопка. Автопилот. Вывози, родимый!
Мрак. Красный туман. Чёрный сияющий свет. Всё, конец!
Не конец. Снова ад. Снова...
- Вставай, Белич, вставай! Опоздаем - расстреляют.
Да, снова ад. Чёртов квазар, снова не дожевал, выплюнул. Снова...
Подпоручик Белич с трудом разлепил глаза. Отбросил одеяло. Пододеяльник хоть выжимай - мокрый от пота. Пододеяльник?! Рывком сел. На соседней кровати, уже застеленной, сидит капитан Янге. Лыбится.
- Не дрейфь, пилот, - в расход не пустят. Но вздрючат, сам понимаешь, по самое не могу.
Да, но... Комната, серый пластик стен, дверь, окно. Две кровати, две тумбочки. На окне - занавесочки.
Андрей Янге - его начальник, сосед по комнате, ядерщик с базового корабля. Бывший ядерщик. Списали. Слишком большую дозу схватил. У того проклятого квазара. В силовое отделение больше не годен. Да и мало их осталось, силовых-то отделений.
