Так я молчу, не зная, что сказать, не оттого, что сердце охладело. Нет, на мои уста кладет печать моя любовь, которой нет предела.

Так пусть же книга говорит с тобой. Пускай она, безмолвный мой ходатай, идет к тебе с признаньем и мольбой и справедливой требует расплаты.

У. Шекспир

Первые мои строчки появились однажды, когда я открыла чистую тетрадь и записывала все то, что видела в течение дня, а больше то, что чувствовала. В тот момент я очень грустила по отцу – его нет давно, и я совсем не помню его, но ведь он был, а сейчас его нет. А так хотелось, чтобы он сел напротив меня в своем лазурном свитере (так он однажды мне приснился), такой настоящий мужчина с лицом молодого Алена Делона, и своими добрыми глазами сказал, что такое жизнь и что мне делать в этой жизни, – если я родилась, значит, я нужна этому миру. И… где мой путь и как мне найти истинную себя. Но нет ответа, – я никогда не узнаю, что такое отец.

So I, for fear of trust, forget to say the perfect ceremony of love’s rite,

and in mine own love’s strength seem to decay, o’ercharged with burden of mine own love’s might. O, let my books be then the eloquence and dump presagers of my speaking breast,

who plead for love, and look for recompense, more than that tongue that more hath more expressed.

William Shakespeare

Once I opened a clear copybook and started writing down everything that I’d seen and felt during the day – thus the first lines of my poetry appeared. At that period of time I felt rooted sorrow for my father – he had gone long time ago and I didn’t remember him at all, but I knew he had been with us and then he was not. I wished he could sit down opposite me in his sky-blue pullover (once I saw him in my dream wearing it), such a hundred-per- cent-man with young Alain Delon face, with kind eyes and would tell me what life is and what Ishould do in it – if I came into this world I was needful. And… where my way was and how I could find the real me. But there’s no answer – I will never know what a father is.

Уже совсем стемнело, и, услышав шелест плакучей ивы, я написала несколько строчек и посвятила их ему:

Плакучая ива, почему ты столь низко свои ветки склонила над брегами реки? Почему слезы мира, словно льдинки, повисли над кроною падшей земли?

Отчего в сердце замер осколок холодный, вспоминающий грусть о тебе? Ты ушел слишком рано за тучи молчанья – и в руинах мой замок в дали. Ты ушел навсегда, но пламя оставил – поселилась в осколке мечта.

Ты ушел, и тебя мне не хватает, будто нет половины меня. Плакучая ива, ты гнешь свои ветки, обнаженную душу укрыв.

Слезы молча скатились на грудь, и мне слышно, как сквозь сердце пронзились мечты.

Эта книга будет говорить с Вами. В ней часть меня, часть моей души. В ней – ответ или чуть слышимый отклик на знакомые страхи от холодного заката, бездушных стен или радость от солнечного бриза, света далекой-далекой мечты. Я не верю в то, что мечты напрасны, что они – только движение к цели. Нет, движение к мечте дает ответ, кто мы и зачем мы на этом свете. Что такое жизнь – сон или соблазн? Наверное, мы видим ответ только тогда, когда что-то теряем.

It grew absolutely dark outside when I heard a murmur of a weeping willow and wrote several lines dedicating them to him:

My weeping willow, why you inclined your arms to the river sides?

Why tears of the world hang above the crown of earth like drops of ice?

Why my heart is disarmed by the coldest chip remembering the grief about you? You left too early behind the silence – my castle stands ruined aloof.

You left past retrieve, but you gave me the fire – the chip is fulfilled with a dream. You’re gone, and I am devastated, I feel that I’ve lost a part of me.

My weeping w illow, you wriggle your branches concealing your naked soul. I hear my dreams are pierced through my heart and tears in silence fall.

This book will talk to you. It contains a part of me, a part of my soul. Inside you can find an answer or barely perceptible response to familiar fears caused by a cold sunset, soulless walls or joy because of sunny breeze and light of a far away dream. I don’t believe that dreams are vain and that they are an in-bound movement. No, the way to a dream brings an answer to the questions “Who are we?” and “Why did we come to this world?” What is life – a dream or a temptation? Maybe we can find the answer only when we lose something or someone.

Я бережно хранила много лет рукописные листы и все не решалась опубликовать их целиком. Вы держите в своих руках первую книгу, вторая – ждет своего скорого часа. Она также давно как корабль-призрак бороздит просторы моего сердца. Я знаю людей, которые будут счастливы – да, именно счастливы – от того, что книга увидит свет. И они с таким же трепетом будут ждать новую.

Книга? Какая она? Кто в ней герой и почему ее будут читать? По большей мере книга нужна тому, кто ее пишет. Только так он находит себя в этом лабиринте слов. О чем она, сказка или поэзия, легенда или правда, беспредел или погибающая философия? Самое важное в жизни – это научиться слышать и созерцать, видеть и создавать, чувствовать и не осуждать, быть благодарным и верным себе, быть в гармонии с собой и Вселенной.

В поисках истины человек сам загоняет себя в «черный квадрат», забывая о том, что жизнь бежит как река, и ту же каплю уже невозможно будет усмотреть в том же русле. Страх. Он ломает сознание, делает тропу извилистой и пустой, а жизнь – напрасной. Страхи. Они вовлекают нас в безудержный пляс фантазий, и даже крошечная частичка их может разжечь пламя, от которого падают и гибнут города. Что это за книга? О чем книга? Кому она нужна? Да хотя бы тем, кто любит меня, и тем, кто нуждается быть услышанным. Природа дает человеку все. В этом и заключается наша жизнь – сохранить и понять, сохранить и приумножить, сохранить и создать – с теплом в душе и огнем в сердце. Сердце – я столь часто произношу это слово, что порой может показаться, что по-другому выразить себя не могу.

Но это не так. Все, что я пишу, и все, что я чувствую, прошло сквозь книги жизни и творчества Федора Михайловича. Он мой учитель так однажды я сказала на защите диплома и со временем не могу отказаться от этих слов.

I carefully kept the manuscripts for many years hesitating to publish them in block. You carry the first book – the second one is waiting in the wings. It’s been furrowing the spaces of my heart as long as a ghost ship has been swimming in the seas. I know some people that will be happy, sincerely happy because of my book’s release. And they will wait for another one with the same quiver.

The book? What is it like? What kind of hero is it describing and why it should be read? Mostly the book is needed by the author. This is the only way for him or her to indentify oneself in this word maze. What is it like – fairytale or poetry, a legend or the truth, chaos or a withering philosophy? The most important thing in life is to learn to hear and contemplate, to see and to create, to feel and not to judge, to be grateful and true to oneself, to be in chime with oneself and with the Universe.

In search of truth people wedge themselves in a “black square” and forget that life is flowing as a river, and it’s impossible to see the same drop in the same watercourse. The fear. It’s breaking the consciousness, making the path wandering and deserted, making the life empty. The fears. They implicate us into fantasy’s furious dancing and even the tiniest part of it can start the fire capable to ruin entire cities.