Девица, с которой Доплер пробовал даже вступать в контакт... Вместе с Леной, конечно, но Лена отмалчивалась... А за глаза Доплер называл её "Девицей Скрымтымным"...

Так вот, эта самая девица снова вышла на авансцену, снова выпятила вперёд челютсь и сделала странное резкое движение...

Когда она выпрямилась, выражение лица было ещё более идиотское...

"Мужичка, - подумала Лена, - хотя, может быть, в этом есть свой прикол... Фигура, кстати, не такая плохая... Великоватые плечи, а так ничего, ножки... Но эта маска с прикусом Цоя... Неужели она может кому-то нравиться"?

В какой-то момент толстяк, который до сих пор исповедывался Доплеру, резко встал и направился к сцене, задевая столы и стулья...

Выйдя на свободное пространство, он начал танцевать ельцинский предвыборный танец...

Девица Скрымтымным его не замечала, она перекатилась по полу... Казалось, она там сейчас забьётся в припадке...

Но вот уже она снова стояла с закрытыми глазами, широко расставив прямые ноги и аутично перебирая пальцами в воздухе... Как это делал Джо Кокер в Вудстоке - Лена видела эту запись, - когда пел "With a Little Help of My Friends"...

- Ну, и о чём он говорил, - спросила Лена Доплера, вернувшись за столик, - так долго?

- Об ангелах.

- Он? Не может быть...

- А вот представь.

- А кто он вообще?

- Герой нашего времени. Дважды банкир, трижды бандит... Наверно... Точно я ничего не знаю.

- И говорит об ангелах?

- Вот именно.

- А, ну да, понимаю... Типа: "вчера мне приснился ангел, похожий на Брюса Ли..."

- Вот! Ты угадала мелодию.

- Что-то ты темнишь, Доплер... А если без аллегорий?

- Скажем так: парень слегка запутался.

- В чём он запутался?

- В трёх соснах. Или в со-снах? В двух словах и не скажешь... Земную жизнь пройдя до половины... Лен, потом поговорим, вот он идёт.

- Доплер, от него надо держаться подальше.

- Ты думаешь? Не знаю, мне он чем-то симпатичен. Может быть, завтра прокатимся с ним в Феодосию? Он на машине едет, а мы ведь с тобой и так собирались...

- Я с ним не поеду.

- Ну, поглядим...

Запыхавшийся Манко вернулся к столику и сказал:

- Я вдруг почувствовал, что если сейчас же не начну танцевать, меня просто разорвёт на куски! Представляете? Я сам не знаю, с чего это вдруг, я вообще не танцую, но тут... прямо ноги вынесли... Они молодцы, эти ребята, в основном из Москвы, из разных групп, одного зовут Жук... Не, такой драйв... Я им за это даже отстегнул...

- Накопилось, - сказал Доплер слегка удивившим Лену отеческим голоском, - это бывает. Вы всё правильно сделали, энергию нужно вовремя расходовать... А у меня голова болит, эти перемены в погоде... Мы пойдём потихоньку.

Манко вытер салфеткой лоб, посмотрел на Доплера и сказал:

- Ну что, едем завтра?

- Нам надо посоветоваться, - сказал Доплер.

- Давайте по-любому встретимся в одиннадцать. Здесь, или в "Богдане", а вы до тех пор решите.

- Идёт.

Оставшись один, Манко заказал джин с тоником. Достав мобильный, он как бы взвесил его в руке, раздумывая, будет ли слышно при таком шуме... Но музыка вдруг стихла - как будто музыканты заметили его жест... Манко нажал на кнопку и негромко сказал: "Привет. Ну что там?" Он долго слушал, болтая в стакане соломинкой, а потом заговорил, прикрывая рот ладонью:

- Закрывай офис и всех гони в шею... Отпуска за свой счёт... Ты - нет... Ты за мой счёт пойдёшь... Приедешь ко мне сюда... Да, всё сюда стягивается... Как видишь... И он тоже, я уже знаю... С платёжками сделай всё, как я сказал... Постарайся всё это так представить, чтобы выглядело паникой... Какое банкротство... всех в рот потом... Да, но потом... До этого надо дожить... Слушай, когда приедешь, тогда и будем говорить "по существу", блядь... А пока просто делай то, что я сказал... Всё. Обнимаю... Чего это ты не веришь? Душу в объятиях... Да, буду осторожнее.... Алаверды... Ну всё, целую".

Манко одним махом перевернул в себя джин-тоник и с лёгким удивлением уставился на дно стакана... Он забыл, что это была не водка... "А-а, какая разница... Но вот на хрена было рассказывать Доплеру про ДТП? - подумал он. - Увлёкся немного: Голливуд, студия "Довженко" - как ребёнок... Ну, ничего, бывает... А что он может сделать? Он, вроде, и кино уже не снимает... Но эта рядом с ним - стерва редкостная... Бедный старикан, даже если у него ещё стоит..."

- Так что же мы будем делать? - повторила парикмахер. - Стричься, бриться? Если стричься, то как много снимать?

- Всё снимать... Но не стричься.

- "Под ноль", что ли?

- Нет, ещё радикальнее.

- Это как?

- Снимешь с меня скальп.

- Что-что?!

- Не суетись. Ты не могла бы на самом деле... Надрезать кожу... На макушке, где у меня наметилась плешь... Разрезать до черепа и посмотреть, какой он там у меня? Если тебе не трудно.

- Всё. Встал и ушёл. Тихо и мирно. Прямо сейчас!

- Да как же я уйду?

- Ножками, ножками...

- Так ты же ещё не знаешь... Со вчерашнего дня многие люди на самом деле уже не люди... Просто кожа, натянутая на хрустальный череп... Их выдают глаза - слишком сильно блестят... Отбрасывают зайчики... Можно ослепнуть, если встретиться с таким взглядом... Это настоящая эпидемия... "Вирус хрусталика" называется... Хрусталик начинает расти... Пока не становится черепом... Заражена десятая часть населения... Ты чиркни бритвой, отверни кожу и посмотри... Ну что тебе, жалко? Заплачу как за две стрижки... Ну ладно, за три.

- Нет, тебя мне, конечно, не жалко... Но, по-моему, ты уже достаточно должен был и сам насмотреться. Ты за этим лицо себе распанахал?

Линецкий открыл глаза и увидел, что возле его головы порхают блестящие ножницы.

Жара в этот день была беспримерная. Линецкий пробовал лежать на пляже, но это не получалось, всё тихо тлело даже в тени... Вскипала... если ещё не кровь, то уже точно - в многочисленных ссадинах - сукровица... Он машинально забрёл в корпус советского пансионата "Волна"... Там было прохладнее... Прежде, чем попасть в парикмахерскую, он час примерно находился в сети...

Увидев табличку со словом "Интернет", Линецкий заплыл в комнату, где стояло несколько старых компьютеров... Ламповые мониторы с потемневшими от времени боками... Он просмотрел два почтовых ящика, удалил спам, прочёл короткое письмо от Инны - десятидневной давности...

В первый момент Линецкий подумал, что писала не она... Мата из уст жены он ещё не слышал. Но ведь теперь и жена была не жена...

Линецкий написал Инне короткое письмо: "Просто скажи: мог я видеть тебя вчера в Коктебеле? Это ты была?", а потом вошёл в Google и набрал там "crystal sculls".

Он прочёл, что этот череп был сделан племенем майя...

Но потом сразу же оказалось, что это была подделка...

А потом снова он читал, что это майя...

"Да всё - майя, всё... - шептал теперь Линецкий, - череп - майя, Мигулин - майя, Инна - майя..."

И всё же он сидел и читал бесчисленные ссылки... Типа: "13 хрустальных черепов, будучи собраны вместе, начинают говорить..."

"Атлантида, арии, майя, ацтеки, конец света, инопланетяне и опять... Атлантида, ацтеки, наци, пришельцы... Аптека, улица, фонарь, аптека..." - шептал Линецкий, перескакивая с одной ссылки на другую...

Мигулин, мягко говоря, испытывал определённую склонность к эзотерике, так что Линецкий вполне мог бы себе представить... Что? Да всё что угодно... Вплоть до того, что Мигулин способен был поверить во всю эту чушь... Ну, или в какую-то её часть... Например, что он держит в руках недостающий до конца света череп...

Он подумал, что в Интернете могут быть какие-то сведения и о Мигулине.

Но через минуту убедился, что в Интернете об этом ничего не было...

То есть там было несколько "Борисов Мигулиных", но к его Борису Мигулину совершенно очевидным образом... ни один из них не имел никакого отношения...