И этот тип назвал меня по нику, а это означает только одно: он форумный.

– Да, я Паола, а ты кто?

– Я – Линч. Помнишь, мы с тобой в теме о кошках и собаках загоняли собачников?

– Ага. Смешно было. Привет, Линч. Ты в курсе, что там Папашу кто-то грохнул?

– Так это Папаша? – Линч презрительно поморщился. – Ну, поделом. Я знал, что он нарвется, вопрос времени. Так, значит, хозяин дома – это Алекс, а остальные…

– Линч, все это не должно просочиться на Форум.

– Я понимаю. Паола, я здесь на работе. Понятно, что ничего на Форум не попадет, по крайней мере, от меня точно никто не узнает, могу обещать. Но я очень рад повидаться с тобой. – Линч подошел ближе, и я теперь рассмотрела его. Ну, если бы сантиметров на десять повыше, мог бы заинтересовать меня. Правда, я его вряд ли заинтересовала бы. – Просто это джекпот – сразу всех вас увидеть. Брюнетка – это же Гейша, да? А значит, рыженькая – Анетта. Тот блондин с ноутом в обнимку – это Норд, а кто из оставшихся парней Ирвин?

– Вот у них и спроси. – Мне надоел этот идиотский разговор, и у меня есть дела. – Послушай, Линч, мне совершенно не жаль Папашу, но я не хочу, чтобы полиция ходила по пятам и задавала дурацкие вопросы, на которые у меня нет ответов.

– И ты ничего не слышала? Может, ты спала?

– Ты издеваешься? Как я могла уснуть, когда рядом сопел и ворочался Норд и пахло перегаром? Они с Алексом нарезались до синих слоников и храпели, а я мучилась. Если бы что-то такое происходило, я бы услышала! Правда, перед утром я смогла задремать и могу только сказать, что Норд точно никуда не уходил.

– Ясно. – Линч кивнул и улыбнулся: – Слушай, Паола, а давай завтра пересечемся где-нибудь и выпьем чего-нибудь, от чего не бывает похмелья, что не пахнет как кофе и не является крашеной водой?

– Простой воды, что ли? Линч, ты же знаешь мое правило: не встречаться с форумными.

– Но вчера же ты встретилась? Вы все – здесь.

– И ты посмотри, что из этого получилось.

Некогда мне лясы точить, в моем случае время – деньги. Кажется, я догадываюсь, чего так дергалась Гейша. Тем более нужно поспешить.

Выселки – это очень отдаленный район, эдакая жопа мира, куда съезжают те, кому некуда деваться. И назад дороги отсюда уже не бывает, как правило. Тот, кто попал на Выселки, здесь и остается. Папаша точно остался. Ногина, шестнадцать, – улица на самой окраине, там заканчивается теоретический город и начинаются какие-то совершенно дикие поля.

Теоретическим городом я называю спальные районы на границе света и тени. Вот тут еще есть улица, застроенная невзрачными домишками, убогими и обшарпанными, а за ними уже ничего нет, и ночью темень, и ветер, и неуютно. Хоть в теории это город, но от города у здешних мест только названия, и выглядит все так, словно тонкий слой города коррозия разъела. Город – это как клякса вишневого варенья, в центре – густо и вишенка, но чем ближе к краю кляксы, тем тоньше слой по законам физики. И Выселки – это самый край кляксы города, полустертый, одна теория.

Но Папаша жил здесь, и мне интересно почему. Ведь было время, когда он купил квартиру в новостройке, – помню, как он спрашивал советы насчет каких-то интерьерных проблем и о машине писал. А потом на какое-то время, года на два, вообще пропал с Форума, и поговаривали, что он женился и оставил свои штучки. Но около года назад Папаша вдруг появился снова, еще отвратительнее, чем был, в нем стала проявляться какая-то очень настоящая злоба, чего прежде не было. И он бешеной собакой бросался на всех, и его разоблачения стали особенно мерзкими. Его много раз блокировали, но он не каялся и через какое-то время снова выкидывал очередной финт. А все оказалось просто: выбросили с работы и оставила жена, причем оставила на Выселках. При его раздутом самомнении это было как нож в сердце, конечно. И проанализировать свои ошибки он не смог, у таких, как он, всегда виноваты все вокруг, только не он сам.

И Папаша обвинял весь мир, сто пудов. Ему и в голову не пришло, что когда ты регулярно ведешь себя как урод, то окружающие рано или поздно заметят это и сделают выводы. Это как же его прижало, что во всем немаленьком городе не нашлось для него иного места, кроме как здесь, в этом царстве безнадеги…

Квартира номер три на первом этаже. Уже темно, и в подъезде кто-то выкрутил лампочку – не иначе, внешние враги просочились, а мировая закулиса попутно нагадила на лестнице. Дверь в квартиру Папаши сработана из металла, но в окнах темно. Я позвонила несколько раз – так, на всякий случай, вдруг Папаша жил не один. Но за дверью тихо, и темнота мне совершенно не мешает, как и примитивные замки, которых глупый Папаша навесил целых четыре.

Квартира встретила душной темнотой, запахом грязного белья и какой-то испорченной пищи. Даже намека на то, что вот же они, зимние праздники, здесь нет – видимо, Папаша не праздновал. И тут я его понимаю: что можно праздновать, обитая здесь? Разве что конец света.

Я зажгла фонарик и плотно задернула шторы. Надев перчатки, метр за метром обследую жилище бывшего форумного Могильщика и начинаю понимать, отчего Папаша был так зол на весь мир. Похоже, не ранее чем год назад у него дела шли отлично, об этом говорит хорошая обувь и одежда в его шкафу, несколько дорогих комплектов постельного белья, посуда, навороченный холодильник и кожаный диван, на котором, судя по всему, Папаша просто жил – кругом тарелки с остатками какой-то еды, а на обшарпанном столике рядом – ноутбук, известной фирмы, но не новый. Второй ноутбук нашелся на полке под постельным бельем, и куча дисков с какими-то записями. Под диваном я нашарила небольшой блокнот в кожаном переплете. Ну так и есть, все электронные адреса, пароли от них, все аккаунты, которыми пользовался Папаша, – все здесь, их сотни, он ни за что не запомнил бы, а потому записывал и держал под рукой. И все это мне очень сгодится, если я хочу выяснить Папашины грязные секреты.

А еще под крышкой столика скотчем прилеплена флешка.

Папаша прятал ее, значит, что-то там есть, и это, скорее всего, будут искать. Но не найдут. И ноуты я заберу, а на дисках вряд ли есть что-то любопытное. Мне нужны досье, собранные Папашей, и вряд ли они на бумажных носителях и явно не на разбросанных повсюду дисках.

На кухне в банке с рисом я обнаружила небольшой мешочек с какими-то таблетками – либо Папаша толкал наркоту, либо сам употреблял. В холодильнике почти пусто, но в морозилке лежит пакет с пачкой долларов – плохо, не по фэншую, доходы замораживаются. Деньги Папаше уже ни к чему, так что я могу забрать их без моральных терзаний. И, пожалуй, здесь больше нечего искать, а такого свинарника в ванной я отродясь не видела.

Я выхожу из квартиры и закрываю замки, словно так они и были. Полиция, конечно, придет сюда, но ничего не найдет. Вряд ли они зададутся вопросом, куда же делся компьютер убитого, хотя Интернет проведен и убитый был активным пользователем, полиция не станет усложнять себе жизнь, а я должна знать, что же такого нарыл Папаша, что его так жестко грохнули.

Я иду по линии тьмы, избегая освещенных участков. Вот дорога, здесь я оставила свою машину, сейчас я поеду домой и распотрошу Папашины секреты. Я не стану ими пользоваться, но я хочу знать.

Если вы спросите, как я открыла замки, мне придется рассказать вам то, что я не хотела рассказывать никому на свете, и не потому, что это нечто дурное, а потому, что вы все равно не поймете. Но, с другой стороны, почему бы нет?

Замки, граждане, – это живая головоломка. Когда-то давно, когда мне было десять лет, я нашла за гаражами старый, кованный вручную замок, его дужка была закрыта так, словно он навсегда умолк и больше не скажет ничего. Или умер. Или спит. Все вещи имеют душу, и этот брошенный замок казался мне таким несчастным. Но чтобы его открыть, нужен был ключ, и я побежала в мастерскую, что за углом.

Конечно, я понимала: вряд ли мне позволят оставить замок себе, мама не терпела в доме никаких чужих вещей. Но старинный замок – это не чужая вещь, он сам по себе, и у него есть сердцевина, а это же почти сердце! Разве можно назвать замок вещью?