Он медленно поднялся с кресла и приблизился к окну. Унылый и мрачный вид двора Винтерфелла снова предстал перед его взором.

Правду сказать, Петир никогда не любил это место. Этот замок. Эти стены. Этот климат. Этих людей. Людей, которые забрали его когда - то горячо любимую женщину. Но сейчас их здесь нет. Давно уже нет.

Рабочие с суровыми северными лицами яростно трудились, орудуя молотками, катая загруженные тележки, стараясь вернуть замку прежний вид. Со стороны казалось, что людей было не так много. А может и не казалось. Вчера в битве полегло много людей. И грешных и ещё безвинных. И стариков и молодых. Людей Сноу и людей Болтона.

Болтон.

До сих пор это имя приводило лорда в бешенство. Он до сих пор его ненавидел.

«Бессмысленная ненависть, - будто упрекнув себя, злобно заметил бывший мастер над монетой, — бессмысленно ненавидеть мертвецов».

«Рамси Болтон — мертвец», — эта мысль заставляла его невольно улыбаться.

Конечно, он хотел бы самостоятельно покончить с ним. Заставить его страдать. Мучиться и корчиться от боли. Заставить молить о смерти и сожалеть о содеянном. Заставить умолять о прощении за то, что солгал ему. За то, что причинял ей боль. Но большее право расквитаться с этим ублюдком было не у него.

Санса.

Она заставила его страдать. Она убила его. Она отомстила за себя, за свою семью. За братьев, за мать. Она не подарила ему легкую смерть, он этого не заслуживал. Младший Болтон мучился, кричал, срывая голос, когда его же голодные псы отрывали от него кусок за куском.

«Ироничная смерть, - сухо заметил про себя Бейлиш, когда его доверенный человек рассказал ему об этом. — Собаке собачья смерть».

Мысль о том, что Санса больше не невинная девушка, что на её руках кровь, одновременно пугала и восхищала его. Он всегда любил её невинность, непорочность, чистоту. Это завораживало такого порочного и лживого человека, как Мизинец. И теперь, когда его волчица больше не была такой, его беспокоила мысль, как бы она не стала той же Серсеей.

Но также эта тьма, которая поселилась в его ученице, эта порочность и грешность, манила его к ней. Ему нравилась такая Санса. Такая на вид уверенная, хладнокровная. Мысль о том, что он был её учителем и многими вещами она научилась у него, грела его темную душу, как огонь в холодную ночь заблудившегося странника.

«Мне надо с ней поговорить», - решил про себя Мизинец. Он знал, что она в Богороще, тот же доверенный человек сообщил ему об этом.

Наверное, сейчас она пытается свыкнуться со всем произошедшим. Пытается справиться со всем, что навалилось на неё. Совсем одна. В зимнюю стужу покинутая всеми.

И снова перед его взором всплыл её образ. Её бледное лицо, её ослепляющие волосы, её глубокие глаза, её пухлые губы и её тихий голос…

Вдруг он почувствовал острое желание прийти к ней. Помочь справиться со всем навалившемся. Стать для неё опорой. Но для этого нельзя было медлить. Почему медлить было нельзя, Петир и сам не знал. Но сама эта мысль крепко засела в его сознание, заставив безоговорочно поверить в её правильность.

Пересмешник, следуя порыву эмоций, на скорую руку накинул на себя плащ и быстро вышел на морозный воздух.

Всю дорогу до Богорощи лорд слышал лишь свое участившееся сердцебиение и чувствовал сбивающую мысли пульсацию в висках.

========== II. Признание. ==========

Грубым дается радость,

Нежным дается печаль.

Мне ничего не надо,

Мне никого не жаль

— Сергей Есенин

Зима. Полдень. Частый снег неспешно и осторожно опускается на землю, покрывая всю поверхность шелковым белоснежным ковром. Морозный воздух щекочет кожу, оставляя легкий румянец на лицах не спрятавшихся в домах людей. Временами появляющийся холодный зимний ветер пробирает до костей, заставляя невольно поежиться.

Винтерфелл. Шум. Гам. Работа идет полным ходом. Слышны чьи-то крики, возгласы, ругань и брань. Люди повсюду, нигде в замке не найти уединённого уголка. Только в крипте. Но там еще холоднее. Еще мрачнее. Еще больнее. Слишком много родных людей погребено там. Слишком много воспоминаний всплывают из дальних уголков сознания.

Богороща. Тишина. Покой. Умиротворение. Здесь никого нет кроме неё. Нет людей. Нет лишнего шума. Здесь не так больно. Не так много навязчивых воспоминаний.

Она сидит у Чардрева, пытаясь свыкнуться со всем, что произошло. Слишком много случилось за столь короткий срок.

Только пару дней назад она находилась в полнейшей неуверенности в завтрашнем дне. В волнении. В страхе. В тщательно скрываемом ужасе. В гневе. В ярости на своего обидчика. В обиде на предателя. И одновременно она была рада встречи с братом. С Джоном. С её, возможно, единственным близким человеком. Пусть она и не чувствовала себя в полной безопасности, но с ним она была спокойна, насколько это было возможно в сложившийся тогда ситуации. Она столько чувствовала. Столько чувств захлестывали её одновременно. Тогда она была живой. Она чувствовала себя живой.

А сейчас она не чувствовала ничего. Ничего. Лишь пустоту.

Всепоглощающую пустоту внутри себя, затянувшую в себя все ранее испытуемые чувства.

Надолго ли?

Неуверенность, казалось, заменило равнодушие. Волнение, страх и ужас ушли в небытие. А гнев и ярость, словно свечи, угасали с каждым днем. Чувствовала ли она радость? Может быть, слегка уловимую. Она ощущала внутри себя пустоту, некое равнодушие и… холод? Может быть, это была внутренняя хладнокровность, может, это было её холодное сердце, а, может быть, ледяная жестокость. Она не знала. И её это приводило в ужас. Её пугали эти изменения.

Она больше не была невинной. Больше нет. Она пересекла черту дозволенного. На её руках кровь. И её не отмыть. Её душа запятнана тьмой. И её не отчистить.

Она лишила человека жизни. Нет, он не был человеком. Он был монстром. Он заслужил свою смерть. Он отнял её непорочность. Он мучил и причинял ей боль каждый день. Каждый чертов вечер. Каждую проклятую ночь. Он заставлял её страдать десятки раз. Проливать слезы. Молить о пощаде.

Он наслаждался своей властью. Своей силой. И особенно Болтон наслаждался её болью. Её мольбами. Он всегда смеялся ей в лицо, когда она умоляла его остановиться. Пощадить её. Он злобно смеялся. Каждый раз. Даже сейчас она слышит его хохот. Его дьявольский смех.

Она напоминает себе, что он мертв. Что она убила его. Она вспоминает его последние мгновения жизни. Его крики. Эти крики были для неё музыкой. Она видела, как псы разрывают его плоть. Разгрызают кости. Сжирают его лицо. Она наслаждалась каждой секундой его адской агонии. Его муками. Было так приятно смотреть на его страдания. Но еще приятнее было осознавать, что эти страдания она принесла ему.

Конечно, это было неправильно. Это было жестоко. Но ужасней всего было осознание того, что он был прав.

Он стал её неким создателем. Он создал в ней эту темную сторону.

Или пробудил?

Он стал её частью. Он навсегда останется в ней, как демон. В воспоминаниях. В темных мыслях. В ужасных поступках. Навсегда.

Санса вспомнила свое детство. Счастливое детство. С семьей. Полное любви и радости. Беззаботности и спокойствия. Она тогда не знала лжи. Не знала разочарования. Горя. Горечи потерь. Предательства. Обмана. Боли. Смерти близких. Тогда все было так просто и легко! Она жила в своем мире, полном грез и мечтательных планов.

Погрузившись в воспоминания, она не услышала приближающиеся осторожные шаги и заметила чужое присутствие, только когда до боли знакомый голос вывел её из раздумий.

— Простите, что помешал Вам, миледи, если Вы молились, - осторожно произнес Пересмешник, зорким взором ловя каждое её движение.

— Я уже давно не молюсь, - задумчиво ответила Санса. — В детстве я часто сюда приходила. Здесь я молилась об отъезде. Тогда я думала лишь о том, чего хотела и никогда не благодарила за то, что имела.

«Зачем я это ему рассказываю?» – поспешно спохватилась Старк, встав на ноги.