– Глупо – это да,- поневоле усмехнулся агент Брэгг, с предельной осторожностью принимая сидячее положение. – А опасность в чём? Наша группа хоть и с огрехами, хоть и благодаря везению, но выполнила порученное. Кардинала больше нет.

– Зато есть его друзья, очень на нас злые. И уже объявившие в письме на имя директора, что через год, два или десять, но все причастные к этой операции умрут. Будут отравлены. Так что Кардинала нет, а его наследство есть… и наследники остались. Вот он бы порадовался!

Саймон Брэгг только и мог, что схватиться за голову. Он помнил, какое впечатление при «знакомстве» на него произвёл Кардинал. А если его помощники, ученики или как там их ещё можно назвать, окажутся под стать своему лидеру… Вендетта от двинутых на всю голову наёмных убийц высшей пробы – это не то, что способствует спокойной жизни. Совсем не то.

– Будь ты проклят, Кардинал, где бы ты сейчас не находится, - простонал Брэгг, в глубине души понимая, что для таких людей проклятия врагов то же самое, что для доброго христианина благословение. – Чтоб твоя загробная жизнь была ещё более безумной, чем твоя жизнь тут! Хотя боюсь, что и это тебя только повеселит, безумная ты зараза!

Глава 1

Флорентийская республика, Пиза, июнь 1492 года

Ох-х… Приснится же такое! Столь глупая смерть от того, что при попытке уйти от погони, точнее уже почти уйдя от неё, врезаться в паршивый грузовик, перевозящий продукты. Нет, однозначно надо больше отдыхать, вот только закончить с долбанным арабом и…

И? Мать моя женщина, это что вообще такое?! Едва открыв глаза, я с трудом удержался от громкого матерного возгласа, потому как увиденное не лезло совсем ни в какие ворота. Для начала, я никогда не нацепил бы на себя длинную, почти до пят, ночную рубаху, больше всего похожую на женский предмет одежды. Ни-ког-да! Даже с самого большого перепоя, а пью я мало и редко. Тут же… Разрекламированное многократно средство, то есть щипок, также ни шиша не помогло. Более того, заставило обратить внимание, что моя рука… не моя рука. Не было родинок, парочки приобретённых шрамов. Повнимательнее присмотревшись, я понял, что и рисунок на подушечках пальцев, уже много лет как выжженный с помощью лазера, присутствует.

Общий вид тела опять же. Не моё оно, зуб даю! Но вместе с тем организм полностью мне подчиняется. И тело, и разум, всё при мне. А вот обстановка вокруг… богатая, сразу видно. Резное дерево, серебряная и местами даже золотая утварь. Зато стекло в окнах какое-то не совсем такое. Мутноватое что ли? Нет, не скажу. Привычно дотронувшись рукой до подбородка, я обнаружил, что обычная для меня по утрам колючая щетина напрочь отсутствует. Так, лёгкий пушок, какой был лет в пятнадцать-семнадцать.

Безумие! Встаю с кровати и подхожу к окну, чтобы взглянуть на творящееся за пределами комнаты. Что я там ожидал увидеть? Думаю, уже всё что угодно, потому как в типичную концепцию материализма это явно не влезало. И вот… За окном типичное такое средневековье, но чем то до боли знакомое. Чем? Да языком же, тупая моя башка! Классический такой итальянский язык. Со всей его экспрессивностью и склонностью носителей довольно громко орать по поводу и без оного.

Значит Италия. И явно не какая-то община повёрнутых на всю голову реконструкторов эпох минувших. Ну не по силу им сварганить ТАКОЕ! Слишком обширно, слишком качественно, слишком реально для постановки. Тогда где я? И ещё более важно другое… Кто я?!

Щ-щёлк! Казалось, я услышал, как внутри головы отошла какая-то заслонка, а оттуда рванул поток образов, звуков, ощущений… памяти. Чужой, стопроцентно не моей. Этот поток всё вливался и вливался в мой разум, заставляя сознание плыть… Обморок показался избавлением от всего этого.

Второй раз я пришёл в себя, лёжа на полу. Зато чувствовал себя не в пример лучше. Совсем хорошо, потому как тайны больше не было. Совсем. На два главных вопроса уже имелись ответы.

Где я? Не то в прошлом, не то в какой-то параллельной ветви мироздания, но похожей на известную мне историю как две капли воды. Точнее? Территория привычной мне Италии, Флорентийская республика, город Пиза. Время же… пятое июня одна тысяча четыреста девяносто второго года. Мдя, далеко меня занесло рекой времени, более полутысячи лет назад по темпоральной шкале отмоталось. Или не отмоталось, а просто другая ветвь, где временной поток совсем по иным законам движется. Бесы его ведают, это мироздание со свойственными ему замысловатыми фокусами.

Кто я? О, тут вообще отдельная картина маслом! Когда я понял, в чьём теле меня угораздило оказаться, едва удалось удержаться от громкого такого, абсолютно искреннего смеха. Вот уж действительно для наёмного убийцы из XXI века по прозвищу Кардинал нашёлся самый подходящий сосуд для принятия его беспокойной души. Сезар де Борха-и-Катанеи, сын Родриго де Борха. Конечно же, это имя «о натюрель», а в италийском и более привычном для моего уха варианте оно звучало как Чезаре Борджиа.

Тот самый Чезаре Борджиа, личность которого – равно как и личность его отца, Родриго, ставшего Папой Александром VI – и в моём времени не утратила своей крайне мрачной известности. Политик, военачальник, интриган, отравитель, убийца, большой любитель женщин и просто циничная сволочь. А сейчас… просто юноша семнадцати лет от роду. Семнадцати? Точно, так и есть, потому как родился он в сентябре семьдесят четвёртого года нынешнего века. Покамест ничем себя проявить не успел – кроме опять же хождения по девочкам и учебы в Пизанском университете, которая совсем недавно закончилась – но в прошлом году уже успел получить назначение епископом Памплоны, что в Арагоне, на землях нынешней Испании.

Причина? Естественно, влияние отца-кардинала, Родриго Борджиа, сделавшего сыну на семнадцатилетие столь роскошный подарок. Роскошный уже только потому, что доходы с епископства давали ежегодно далеко не одну тысячу полновесных золотых дукатов. Неплохое такое вспомосуществование для любящего красивых женщин и не менее красивую жизнь юноши!

Само епископство, что характерно, прошлого хозяина тела ничуть не тяготило. Да и с какого бы гхыра? В таких случаях назначался заместитель, который и отправлялся «по месту службы», таща на себе основную работу за скромную долю доходов. А таким вот «епископам» и прочим «князьям церкви» оставалось лишь время от времени подписывать важные бумаги да продлять сроки полномочий заместителя. Это было абсолютно в порядке вещей.

Что тут можно сказать? Попал так попал! Но это однозначно лучше, чем смерть в столкновении с тем клятым грузовиком. Жалко… Это я про Мирона и Алису. Искренне надеюсь, что им удалось уйти от тех клятых агентов ЦРУ. От души желаю, чтобы у них всё дальше было успешно по жизни. Эх, только вот верится с трудом. Мирон то может и заляжет на дно, а вот Алиса… Бестия будет землю рыть, но постарается достать всех, кого посчитает виновным в моей смерти ТАМ.

Спокойно, Кардинал, спокойно. Ты больше ничего не можешь сделать ТАМ, теперь ты ТУТ и это по любому лучше иного варианта. Надо успокоиться и решить, что вообще будешь делать. Хм, странный вопрос. Перво-наперво надо одеться, а то в одной лишь глубоко бесящей меня рубахе до пят и без штанов чувствую себя как чучело огородное!

Спустя минут десять я не знал, материться или смеяться. Нет, с одеванием никаких проблем не было, память тела передалась в полном объёме, в том числе и «моторная», но сам процесс одевания на себя ЭТОГО был чем-то воистину неописуемым. Одежда XV века в этой местности была… чем-то, более всего напоминая лично мне о «комедии дель арте», разве что без использования масок. Хватало и остальных, кхм, деталей.

Рубашка, тут всё вполне нормально. Довольно длинная, но вполне качественная, из тонкой ткани белого цвета. С обувью тоже было неплохо, хотя и непривычно. Туфли с мягкой подошвой, застёгивающиеся… на пуговицы. Неожиданный элемент, ну да и бес с ним. Не критично. Проблемы начались со штанами. Для начала они были узкими, буквально в облипку, да ещё и ядовито-яркой расцветки. Писк моды, как я понимаю, но зачем же пищать ТАК громко? Нет, однозначно надо будет сменить сей вырвиглазный оттенок на что-то менее кричащее.