Это все не может быть правдой! Это все должно быть сон!!!

Я приняла душ и с удовольствием нырнула под теплое одеяло. Как же я устала! Вот бы заснуть сейчас и проснуться дома, рассказать за завтраком про абсурдный сон о том, как у меня отшибло память и пришлось убегать из квартиры с трупом, посмеяться с семьей над этим дурацким сном…

Думая об этом, я заснула.

Утром меня разбудила телефонная трель. Звонок вырвал из сна и вселил чувство тревоги. Первые секунды я не могла понять где нахожусь, а потом события вчерашнего вечера обрушились на меня с беспощадностью. Я надеялась, что после сна память восстановится сама собой, но по-прежнему мои воспоминания представляли собой черную дыру.

После нескольких секунд колебаний я все же подняла трубку.

– Доброе утро! – раздался бойкий голос консьержа. – Вам оставили конверт на ресепшн.

– Мне?! Вы не ошиблись?

– Ваш номер 1724, верно? Значит, конверт для вас.

– Кто оставил?

– Не могу подсказать. Его принес наш посыльный. Ему передали конверт при входе в отель.

Странно. Таксист, что ли, написал записку? Только он знает в каком я номере.

– А который час?

– 12.05.

– Спасибо!

Я заказала завтрак в номер и включила телевизор. Чтобы новости о происходящем в мире не загнали меня в угол новой панической атакой, я торопливо перелистнула новостной канал на музыкальный, где шел хит-парад российских исполнителей. Возглавлял его некий Макс Корсаков с летним хитом «Ты где-то». Странным было то, что слова этой песни я помнила настолько хорошо, что могла подпевать ему.

Когда я, пританцовывая, подошла к окну, у меня захватило дух от потрясающего вида на Москву, а потом побежали мурашки от осознания того, что город опустел и замер. Яркие лучи солнца уже растопили вчерашние остатки снега, и этот ясный апрельский день с чистым голубым небом, когда самое время радоваться жизни, теплой погоде и разгару весны, создавал жуткий контраст с безжизненностью столицы.

После завтрака и бодрящего контрастного душа я стала собираться. Надо было выйти в город и купить смартфон, чтобы получить доступ к Интернету. Может, в криминальной сводке уже упомянули об убийстве на Бирюзова.

Номер я оплатила на трое суток вперед, поэтому оставила вещи в отеле, а сумку с деньгами взяла с собой. Не хотелось рисковать. Мало ли, вдруг их нашла бы нечистая на руку горничная.

Я спустилась в пустынный холл и только на полпути к выходу вспомнила про конверт.

Может, таксист что-то полезное хочет предложить?

Я вернулась к ресепшн, где консьерж в защитной маске дал мне конверт. В нем лежала записка.

«Есть разговор. Встретимся в нашем месте в 13.30. Никита».

Я перечитала записку еще раз.

Какой еще Никита?! Парень с перерезанным горлом?! Не он же написал ее. То есть найденный телефон принадлежал не трупу? Тогда откуда он взялся в квартире? Или по-другому поставим вопрос – если Никита живет в той квартире и это его телефон, то что там делал мертвый парень? Или погибший и есть Никита, чей телефон я нашла, а тот, который написал записку, просто его тезка?!

От всех этих вопросов мозг был готов взорваться. Ясно было одно – кто-то выследил меня от квартиры до отеля.

Тарзан? Маловероятно. Я же проверяла, пошел он за мной или нет. И что значит «в нашем месте»? Этот Никита почему-то шифруется. Не зашел в отель, передал конверт возле входа в гостиницу через посыльного, чтобы не светиться там? Но при этом откуда-то точно знает номер комнаты! И что значит «есть разговор»? Такое ощущение, как будто мы перестали общаться, а тут ему пришлось выйти на связь.

Такой деловой – «встретимся в нашем месте». Откуда я знаю что это за место?!!

Меня раздирало чувство досады. В мои руки попал ключ к разгадке, но я не могла им воспользоваться – появился человек, единственный человек, который мог сказать мне кто я, но его невозможно было найти.

Может, после того, как я не приду на встречу, он снова попытается связаться?

С этими мыслями, ободряя себя, я вышла из отеля. День был уже в самом разгаре, и, забывшись на мгновение, я представляла, что на московских хмурых улицах жизнь в понедельник будет, как обычно, кипеть и бурлить, но реальность спустила меня на землю. Город словно вымер, как в заставке к сериалу «Ходячие мертвецы».

Машины ездили, но их было мало, прохожие попадались изредка и все в защитных масках, на дверях кафе и магазинов висели объявления «В соответствии с Указом Правительства РФ мы не работаем с 28 марта до 30 апреля 2020». Я все еще не могла поверить в реальность происходящего, как будто все вокруг было продолжением нелепого сна.

К счастью, салон связи неподалеку от метро работал. Я даже не поверила своей удаче, когда потянула за ручку двери и она открылась. Судя по радостному приветствию сотрудника в маске, посетителей давно не было, и он успел соскучиться по работе. Я рассказала ему душещипательную историю о том, что не могу зарегистрировать на себя сим-карту, иначе всемогущий бывший муж-изверг снова отследит меня.

– А с этими цифровыми пропусками вообще попадалово! – с сочувствием промолвил парнишка, озадаченно почесав затылок. – Он же по нему сможет найти вас, если у него есть связи.

– Что за цифровые пропуски? – напряглась я.

Вчера в новостном выпуске их тоже упомянули, но из сказанного я мало что поняла.

– Вы не слышали о них?! – изумился сотрудник салона. – Весь Интернет это обсуждает. Все возмущены, что нас хотят загнать в цифровое рабство!

– Ладно, признаюсь вам. Я выпала из жизни на несколько недель. Лежала в коме. После того как меня избил муж. Когда пошла на поправку, врач запретил мне смотреть новости, чтобы не волноваться, а читать их у меня не было возможности, потому что мой телефон муж разбил еще в тот вечер, когда я попала в реанимацию. Вот я и пришла к вам за новым.

Глаза парнишки округлились от ужаса.

– Таких гадов сажать надо! Я вас понимаю. Отчим был такой же, постоянно поднимал руку на мать, а она все терпела, прощала. Никому не пожелаю такого детства, когда каждый день как на пороховой бочке – полностью зависишь от настроения этого мудака. Слава Богу, его машина сбила насмерть, когда мне было тринадцать. Мамка бы сама от него не ушла.

– Да, это все ужасно. А что там за цифровые пропуски?

– На этой неделе вводятся. Теперь без них нельзя передвигаться по городу. Нужно регистрироваться, указав свои ФИО, номер паспорта, дату рождения и так далее, плюс номер машины или проездного «Тройка».

Вот почему кассир в метро советовала приобрести карту «Тройка»!

– А если нет пропуска?

– Тогда оштрафуют. На каждом шагу будут стоять полицейские и проверять. Можно подумать, эти пропуски спасают от вируса. Я лично вообще в него не верю, если честно. Народ нарочно запугивают, чтобы на этой волне навязать эти цифровые пропуски и отслеживать каждое наше передвижение.

То ли от того, что я внимательно прослушала до конца его лекцию о наболевшем – о грядущем цифровом рабстве, то ли от того, что он действительно проникся историей о муже-абьюзере, но вопреки правилам парнишка продал мне две симки без регистрации – одну для Xiaomi, другую для простенькой Nokia.

На улице по дороге в отель я решила связаться с таксистом и воспользоваться его предложением насчет подпольного салона красоты. После разговора с сотрудником салона связи захотелось срочно изменить внешность. Если труп нашли, мои фото с камер уже попали в руки полицейских. У меня будет больше шансов остаться незамеченной ими, если из брюнетки превращусь в шатенку и отстригу волосы до плеч, а также куплю контактные линзы одного цвета, чтобы не привлекать внимание разноцветными глазами. И еще больше шансов, если я раздобуду защитную маску на пол-лица.

Таксист подъехал через десять минут и, виляя по узким переулкам в районе Новослободской, привез в салон красоты, который буквально был подпольным – он располагался на цокольном этаже двухэтажного кирпичного здания, в котором находились аптека, мясная лавка и местное семейное кафе, теперь закрытое.