ЧЕТКИ
Перебирать, как четки, дни, где были мы совсем одни, как в том раю Адам и Ева – в тени от жизненного древа.
Перебирать, как четки, сны, где были мы среди войны еще укрыты от обстрела, как слово – в пустоте пробела.
Перебирать, как четки, стих, где голос мой почти затих, и там кричит подбитой птицей – война, с которой нам – сродниться.
ОПИСИ
Вот составляешь ты
опись друзей.
Этим ты больше
не будешь своей.
Те отменили
тебя навсегда.
Тут призывают
к ответу:
«Ты – да?
Или ты нет,
может быть?»
Там молчат.
Где-то берут тебя
под патронат,
на карандаш
или под козырек.
Кто-то стал близок,
хотя был далек.
Кто-то оставил
тебя здесь одну.
Выбрал другую
вину и страну.
С кем-то
встречаетесь
вы за столом,
чтоб говорить —
не о том, не о том…
С кем-то на кухне
поминки, запой.
С кем-то идешь,
как на митинг,
домой.
С кем-то смеешься,
неся ерунду,
и забываешь
про эту вражду.
И забываешь,
и ладно.
Потом
описи все
мы сожжем.
Ведь сожжем?
22 марта 2022 года
ПИСЬМО
Я не закончилась вместе с твоей Россией.
Я еще здесь для тебя каждый день берегу
мамино сердце, ты знаешь, опять аритмия.
Спать по ночам перестали мы. Вот к четвергу,
может, достану лекарства, пустеют аптеки.
Врач наш живет где-то там по соседству с тобой.
Но мы еще как-то держимся, хоть ипотека.
Мы не закончились вместе с ушедшей весной.
Мы для тебя ведь оттуда одними цветами
все перемазаны (лишь бы не черным был цвет).
А я не знаю, чем завтра лечение мамы
мне оплатить, уже, кажется, больше сил нет.
Нет, я не жалуюсь, там ведь тебе же не проще.
Там ведь свои огорчения, беды, долги.
Но ты представить не можешь, какие здесь ночи,
как они кратки и как бесконечно долги.
4 июня 2022 года
УЗЕЛ
Я теперь собираю волосы
на затылке тугим узлом.
Ни за кем не иду в потоке
и не двигаюсь напролом.
Раздаю все долги бегущим
и пытаюсь мирить друзей.
Только это как будто гибнуть
на расстреле меж двух огней.
Только это как будто —
мысли все благие собрав подряд,
по дорожке кривой с котомкой
добровольно спуститься в ад.
Я теперь не снимаю крестик
даже в душе, как будто мне
он поможет облегчить душу,
не сгореть в нутряном огне.
Но однажды, однажды, знаю,
здесь наступит момент такой,
что креститься смогу я только
ампутированной рукой.
30 июля 2022 года
РУКИ
я пересчитываю по пальцам
всех кого потеряла
всех кто меня бросил
чтобы спасти себя
чтобы убить себя
чтобы убить других
чтобы уйти в землю
и больше не вернуться
я пересчитываю их
и мне не хватает
пальцев одной руки
всех рук богини лакшми
раньше они были частью меня
чтобы успеть всех обнять
за всеми присмотреть
обо всех позаботиться
всех любить
теперь им ни до кого
не дотянуться
отсохли
отпали от тела
за ненадобностью
стали отдельными
я уже много ночей
лежу с ними в постели
как с собственным трупом
и привыкаю к этой
инвалидности
вчера вынесла их из дома
и закопала в землю
может однажды
на этом месте
вырастет лес рук
воздетых к небу
для всех бесприютных
лишенных частей
живого тела
живой жизни
живой любви
которая не оказалась
сильнее смерти
11 февраля 2023 года
ДОМОВЫЕ
здесь
живут
люди
в каждом
из этих
домов
в этой
побитой
посуде
в пепельной
этой
груде
смыслов
обломков
слов
эти дома
живые
слепоглухонемы
словно
их домовые
здесь
живем
мы
11 апреля 2023 года
Дмитрий Бо́былев
Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).
Родился в 1987 году в г. Серове. Окончил филологический факультет Нижнетагильской государственной социальнопедагогической академии, степень магистра, диплом с отличием. С 2014 года живет в Санкт-Петербурге. Член Санкт-Петербургского союза литераторов. Публикации в «Литературной газете», в журналах «Аврора», «День и ночь», «Знамя», «Наш современник», «Нева» и др. Автор книг стихов «Флажки на карте» (2017) и «Улица Бобылева» (2023), книги прозы «Ксякся» (2023).
