Кусты ракитника белеют вдоль дороги.
В тумане Тель-Авив, Иерусалим плывет…
Быть может, кто живой оттянет сроки,
Но кто-то до весны не доживет…
В сердцах людских играет кровь веками —
Земля вовеки пребывает в ней.
Красавицу фотографа, как камень
От пули рухнувшую, видел я во сне.
Она любила дюны золотые
И пеликанов белых с тех земель,
Что шествуют, изящно выгнув выи
По заповеднику Мааган-Михаэль.
Теперь она мне тучи разгоняет
И сыплет телеграфные столбы —
На пир небесный тропка в дымке тает
И веет холодом от заводи на лбы…
Увы — на лоб! Нет, я не так писал когда-то,
Забросив черновик свой до зимы:
Приморье волнами ракитника богато —
Здесь ветер и прохлада, волны, мы…
До первых холодов! Какую пору выбрал!
Хотел растрогать сказкой о любви
К ракитнику… Очнулся, вызов принял —
Дышать и жить, слагать стихи свои.
Надеялся, что красота укроет
Детей и нас от снега и огня.
На жар цветов, рассыпанных по кромке
Тропы, рассчитывал: пусть выведет меня
К единственному краю в поднебесной
С ракитником, вцепившимся в песок…
А красота подкралась к горлу, песней
Нахлынула… И — выстрелом в висок!
