Она решительно набрала номер Лео.

— Привет! Это Марго! Ты написал заметку?

— Написал, — ответил Лео. — Только знаешь… Я отредактировал. Я написал, что его убила молния! Что-то не так?

— Да нет! Нормально. Ты молодец, Лео! Как там Поль?

— Ау поехала к нему. Она разберется там… Да! Не клади трубку! Я забыл тебе сказать. Жак продал все твои работы за какие-то дикие деньги! Тебе нужно заехать к нему и забрать их.

— Да?! — удивилась Коша. — Это здорово, но… Черт! Понимаешь! У меня есть к тебе поручение! Лео! Помнишь, ты говорил, что не хочешь больше писать плохие новости?

— Ну да! Помню!

— Возьми эти деньги у Жака! Я отправлю ему факсимиле из ближайшего города и скажу, чтобы он тебе отдал их. Напиши книгу! Слышишь?

— Да!

— Напиши книгу, в которой будущее будет прекрасным. И знаешь еще что? Пусть в этой книге художников не обманывают галерейщики, а люди пусть становятся умнее и счастливее! Но напиши так, чтобы они поверили! Слышишь, Лео? Чтобы они сами захотели быть счастливыми! Напишешь?

— Напишу! — прокричал в трубку затихающий голос Лео.

В этот момент связь оборвалась. Коша потрясла трубку.

— Батарейка? — спросил Чижик и вытащил свою мобилу. — На позвони с моей.

— Да нет. Все уже, — вздохнула Марго. — Все.

— Так о чем грустишь?

— Жаль, что вечность дана только злу… — вздохнула Коша.

— С чего ты взяла?

— Люсьен говорил.

— Ну знаешь… Столько я тебе не могу обещать, — усмехнулся Чижик. — Но… тысча лет… у нас будет.

— Тысяча лет — это ведь тоже немало, — согласилась Коша. — Может быть, тысячи лет нам и хватит.

2001–2003 гг.

Москва-Париж