2 На поэта, пинающего собаку Поэт, Пинающий собаку, Божусь, Не вступит с тифом в драку. И не напишет, хоть убей, Ни «Илиад», ни «Одиссей». А в довершение обиды, Не сотворит и «Энеиды». У лорда Байрона был пёс, Любимый Байроном Всерьёз. «Друг самый верный, самый близкий», — Писал о нём поэт английский… А ты — собаку пнул ногой. Нет, ты не Байрон! Ты — другой… 3 Если в сочинительстве любом Надобно влияния искать, Думаю, что яростный Рембо Вашей музе взялся помогать. Нет сомнений! — вас ведёт Рембо. Как мужик с соломой в волосах, Как силач, способный ткнуть в ребро, Ну и… как хороший коммерсант. 4 Обратное превращение Шелковистый бейт я делаю из камня. Рудаки «Я из камня сделал шёлковое слово», — Некогда сказал великий Рудаки. Да. Но он не знал, что переводчик Снова Сделает кирпич Из шёлковой строки. 5 «Поэзия должна быть глуповата», — Сказал поэт, умнейший на Руси. Что значит: обладай умом Сократа, Но поучений не произноси. Не отражай критических атак, Предупреждай возможность плагиата… Поэзия должна быть глуповата, Но сам поэт — не должен быть дурак. 6 Аргус Когда впаду в какую-либо страсть, Я внутреннего сторожа встревожу. «Почто, — спрошу бессмысленную рожу, — Даёшь мне лгать, подглядывать и красть?» «Но случай-то, — польстит мне нечестивец, — Особенный! Как на голову снег! Другим нельзя. А это лжёт — правдивец. Подглядывает — честный человек!» 1966 Питер Брейгель Старший Поэма Хула великого мыслителя угоднее Богу, чем корыстная молитва пошляка. Ренан В палаццо и храмах таятся, Мерцая, полотна и фрески. Зажгла их рука итальянца И скрылась в их царственном блеске… Даль в дымке, одежды цветущи, Фигуры ясны, но не резки. На ликах Огня и покоя Слиянием — кто не пленится! И все же (строка за строкою) Всегда (за страницей страница) Я Питера Брейгеля буду Злосчастная ученица. Ах, лучше бы мне увязаться Вослед за классическим Римом! Не так-то легко и солидно Брести по пятам уязвимым, Ранимым… За Брейгелем Старшим, За Брейгелем неумолимым. Прозренья его беспощадны, Сужденья его непреложны. Его дураки безупречны, Его богомольцы — безбожны, Его отношения с вечной Бессмертной Гармонией — сложны. Его плясуны К небосводу Пудовую ногу бросают, Как камень из катапульты… Старухи его Потрясают Лица выражением тыльным На пиршестве жизни обильном. …Однажды За ветками вязов, Меж сонных на солнышке хижин, Увидел он пир деревенский. И понял, что пир — неподвижен. И только, пожалуй, бутыли На этом пиру не застыли. Увидел детину-танцора. И красками в памяти выжглось, Что фортелей в танце — изрядно, Но главное в нём — неподвижность. А с публикой тоже неладно, И главное в ней — неподвижность. Нежнейшие краски на грубых Фигурах. На прочных жилищах. Мадам с кошельком на шнурочке (Мол, знайте, что мы не из нищих!), И завтрашний бюргер (к вам боком) С его наставительным скоком. Той скачущей пары напору Противиться — сил не достанет! Ещё бы! — и выскочки оба, И выскочить рады на танец, Затем, чтобы, взрезав пространство, Совсем ускакать из крестьянства… Молчанье росло, невзирая На стук деревянных бареток. Был танец такой деревянный — Как пляска хмельных табуреток! И ста языков заплетанье… И всё это — разве не тайна? |
