И не прощаешь.

«Я… Я…»

Только отстраняешься.

«Я?! Отстраняюсь?! Я борюсь за них! Изо всех сил!»

За них? Или за настоящее чудо?

«Я… что? Чт-то?..»

Ты хочешь совершить настоящее чудо?

«Я…»

Совершить настоящее чудо — твоя мечта?

«Да…»

Ты простил их?

«Н-не… не знаю… это…»

Ты не простил их.

«Н-н… нет…»

Ты не простил их. Но требуешь простить их. Разве это справедливо?

«Я… я…»

Разве справедливо?

Руд вновь застыл в ошеломлённом безмолвии. Но на сей раз никакая ярость не могла прийти на помощь. Не на кого было злиться. Не на кого обижаться. Ничьей вины не осталось. Ничьей.

С осознанием этого пришёл стыд. Разрывающий. Удушающий. В исступлении, Руд вцепился в лицо искалеченными руками. И заплакал. Зарыдал, завыл — страшно, судорожно. Сжигая себя изнутри.

Когда всё лишнее сгорело, Руд перестал плакать. Он понял. Он совершил ошибку. И должен был её исправить.

Руд видел. Четыре века назад. Два десятка гномов, стоящих в этой пещере. Смотрящих на каменный меч. И Семь Самоцветов, сияющих в этом мече. Их сияние нельзя было сравнить ни с чем. И, в первую очередь, его нельзя было сравнить с сиянием Семи Самоцветов на центральной площади Рифтрана. Вынутые из каменного меча, они теряли примерно четверть яркости. И девяносто девять сотых чуда. Больше не было танца. Не было сплетения ярких цветов вокруг чёрного, сколь прекрасного, столь и невозможного. Не было фонтана мощной, неодолимой, тонкой, хрупкой красоты. Великой красоты. Красоты, при виде которой боги становились детьми. И смеялись, позабыв обо всём.

Руд видел. Три века назад. Волшебника из дальних земель, не желающего ничего, кроме блага. Неуклюжего гнома, полюбившего магию всем сердцем. Шутника и балагура, прямого и простодушного, которого любили все, кроме сородичей. Который мечтал лишь о родине. Который пришёл в Лигу Ог-Дразд, думая, что нашёл родину. Отчаянно не желая признавать свою ошибку, он пытался помочь. Пытался изо всех сил. И ошибся, погубив сотни. А потом узнал тайну, что разрушила его душу. А потом другие гномы сожгли его и сочинили о нём страшные сказки.

Руд видел. Дабнура дун Сваральтара, даоттара Клана Синего Самоцвета, играющего во дворе с племянником и племянницей. Даоттар весело, искренне улыбался. Неделю спустя он убил племянника, завалив обвалом половину своей резиденции. А ещё через месяц убил племянницу. Той ночью он почитал ей сказку и спел колыбельную. Перед тем, как иссохнуть от заклинания, девочка почувствовала боль и попыталась закричать. Но не успела, издав лишь что-то вроде писка.

Руд больше не мог плакать. Но он плакал. И продолжал. Он должен, обязан был увидеть всё. Всё.

Когда он увидел всё, беззвучный и бесформенный поток информации вернулся. И задал вопрос.

Ты простил их?

Руд открыл глаза. Повернул голову, посмотрев на Множество. Монстр, сотканный из тел даол-уразод, отчаянно махал десятком отростков, пытаясь достать волшебника. Чудовища разбивались о незримый барьер, разлетались, растекались какой-то жижей.

— Нет. Я не простил их.

Руд повернул голову в другую сторону. Масса даол-уразод вонзилась в толпу жителей Рифтрана. Они пока ещё не добрались до женщин, стариков и детей. До женщин, стариков и детей добрались другие. Прорвав скалу, они вывалились почти из-под самого свода, прилипая студенистыми телами к стенам, неистово вращая огненными щупальцами, оставляя борозды из пепла и сожжённых тел.

Руд ждал. Он знал, что, как бы тяжело ни было, торопиться нельзя. Он знал, что допустил ещё одну ошибку. Её тоже нужно будет исправить.

К счастью, вопрос не заставил себя долго ждать. Наверное, тем, кто его задавал, страдания других всё-таки не приносили удовольствия. Наверное, мироздание всё-таки было справедливо.

Ты простил вас?

— Да. Я простил нас.

Да будет так.

Раздался треск. Руд не стал поворачивать голову. Он знал, что это переламывается скала. Переламывается в том самом месте, где из неё вырастало плечо огромной каменной руки. И тем самым образом, чтобы каменный меч начал падать первым. Как будто бы нанося удар.

Падение продолжалось долго. Руд успел увидеть всё. И все успели увидеть его. Даол-уразод остановились, истошно завопив в ужасе. Жители Рифтрана остановились, позабыв о боли, смерти и страданиях. Существа, не имеющие названия, остановились, сплетя щупальца в странном и почему-то забавном узоре.

А потом клинок каменного меча коснулся пола. И настоящее чудо свершилось.

Ничего не было. Ничего. И от этого становилось обидно. Это казалось несправедливым. Что-то должно было быть. Просто обязано! Ведь это случается только раз в жизни…

Только раз в жизни случается смерть.

Так думал Сергей. А потом он открыл глаза.

— Привет. С пробуждением. — улыбнулся Руд.

Обстановка казалась странно знакомой. Пару раз пробежав глазами из угла в угол, Сергей недоумённо хмыкнул и покачал головой. Это был тот самый домик, стоящий близ Храма Подгорного Пророка, куда его поселили после приезда. Дорожный мешок и все вещи, оставленные здесь, казалось, лежали в таком же порядке.

— Да уж… — протянул Сергей. — Ну, ребята, вы и…

В следующий момент нахлынули воспоминания, и Сергей резкими движениями осмотрел и ощупал своё тело. Ничего не было — ни ран, ни даже шрамов.

— Так… что же это… я… я — воскрес???

— Да… но не совсем. — волшебник вновь улыбнулся. — Воскресли… все. Все, кто погиб тогда. Двадцать тысяч шестьсот сорок два гнома. Один мельм. И два человека. Признаться, ты очнулся последним.

Сергей схватился за голову. Он помнил короткую яростную, схватку, боль… дальше всё терялось в тумане… Кроме одного. Неясного, еле уловимого…

— Про… прощение?.. — озадаченно пробормотал Сергей.

— Прощение! — звонко подтвердил вошедший в комнату Мурт Раэрктах. В дверном проёме показалась массивная фигура Гнариуса Снатта, приветственно помахавшего Сергею.

Мельм хлопнул Руда по плечу:

— Да, держу пари, теперь в Лиге будут всё-таки дружелюбнее относиться к магам. Да и есть за что. Он герой, Сергей, настоящий герой. Прощение — дело очень нелёгкое. Уж мне ли не знать?

— Да ещё и настоящее чудо впридачу, да, Руд? — добавил Сергей.

— Да уж. — волшебник кашлянул и почесал висок. Почему-то, только сейчас стало заметно, что его волосы стали абсолютно седыми. — Видит Великий Свод, самое что ни на есть.

Всё заканчивалось просто. Был четырнадцатый день месяца Лард. День Обретения. Великий праздник, берущий своё начало от самых истоков Лиги Ог-Дразд.

Праздник был и сегодня. И, пожалуй, его тоже можно было бы назвать Днём Обретения. Но это был другой праздник. Простой, естественный. Без ярких красок и символов. В них не было нужды.

Народ Рифтрана вышел на улицы. Мужчины и женщины, молодые и старые, они оглядывались вокруг, подставляя лицо свежему ветру, вместе с ярким солнечным светом пробивавшемуся из разлома в своде. Гномы больше не боялись этого разлома. Казалось, страх навсегда покинул их сердца, заменённый тёплой, бодрой уверенностью, веющей оттуда, из пещеры, где свершилось настоящее чудо.

По Рифтрану летели слова. Слова, которые произносил молодой гном, стоящий на лестнице того здания, что раньше было Дворцом Совета.

Крондин говорил. И Сергей, стоящий за его плечом, слушал. И хоть Крондин говорил на языке гномов, Сергей понимал всё — после произошедшего этот язык больше не был для него тайной.

Крондин говорил.

— Станем ли мы лучше? Окажемся ли достойны того, что случилось? И что вообще сокрыто в этих словах? Есть ли верный способ стать лучше? Оказаться достойным такого великого чуда? Я не знаю. Не думаю, что он есть, что существует верный путь к совершенству, который так истово ищут многие наши сородичи. Впрочем, это вопрос того будущего, что грядёт. Перед нами же стоит множество куда более ясных задач. И одна, большая — постараться решить эти задачи добросовестно и точно. Первую предлагаю решить прямо сейчас — назначить в новый правящий Совет гнома, известного как Руд-Волшебник!